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  • CUANDO TE VAYA BIEN LLEVAME CONTIGO�

    �PARADOJA DE GEMELOS� *

    �Cuando te vaya bien llevame contigo, cuando te vaya mal no me defraudes.�

    BOB MARLEY

    Hoy, por vez primera el le ha llamado estrella.

    Y ha sido alfa centauro. Y ha cabalgado noches.

    Y en un S.O.S. desesperado se ha hallado.

    (Eres lo que soy)

    Y los recuerdos, de pronto, los lapidan.

    Y juntos entierran los duelos y los muertos.

    Y vibran. Se estremecen. Palpitan. Ceremonias secretas.

    (Hoy es ayer)

    Y permanecen. Paradoja de gemelos. Perfecta.

    Y la muerte pasa, inadvertidamente.

    Y regresan los amados muertos.

    (Pedi un deseo)

    Y son �amados inmortales.�

    Y conjugan los verbos de la infancia.

    El preterito pasado, es perfecto.

    (Ayer es hoy)

    Y se abrazan Se abrasan. Se enardecen.

    Y arden, fieles a la especie. Lejania y estrellas.

    Y el beso llega, obsecuente, consecuente.

    (Soy lo que eres)

    �Cuando te vaya bien llevame contigo,

    Cuando te vaya mal, no me defraudes�

    *De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

    CUANDO TE VAYA BIEN LLEVAME CONTIGO�

    Dagoberto es un perro. En esta vida no se llama Dagoberto, al nacer le pusieron Motita y lo adornan con lazos color rosa, a pesar de que no es afeminado, y lo que tiene no es mota, sino mas bien antifaz: una mancha negra que le cubre los ojos.

    En una vida anterior fue hombre y fue tratado como un perro, estuvo barriendo calles desde que tuvo edad laboral, calle arriba, calle abajo con el escobillon y el carrito. Llego a envidiar a la perra que vivia en la casa amarilla del barrio alto, propiedad de una viuda rubia, cuyos enormes senos eran su admiracion� los de la rubia, claro esta� la perra era una labradora dorada, premiada en eventos caninos, a quien sacaba a pasear en las tardes. �Pensar que ese animalito vive en casa con piscina y come carne� solia pensar con franca envidia cuando se enfrentaba al pan con cafe y a su catre, �en este mundo vale mas ser perro, con tal que se nazca en colchon de lujo�.

    Asi vivio y asi murio. Cuando le llego la hora de reencarnar, se entero de que aquella perra, estaba a punto de dar a luz. Tan arrepentido estaba de ser humano que eligio descender en la escala evolutiva para ganar autoestima y recibir el afecto del que se creia merecedor. Y se hallo de pronto, con todos sus recuerdos de hombre, emergiendo a empujones por un utero canino.

    Pero resulto que la perra habia tenido una aventura, fruto de una escapada nocturna que habian creido sin mayores consecuencias que una garrapata en la oreja izquierda, anterior al cruce con un perro de su abolengo. Dagoberto fue el hijo unico de tan oscura union. �?Horror!�, grito la duena al veterinario, �?deshagase de ese engendro, que mis ojos lo no vean mas, que no lo sepa nadie! ?Que verguenza!� y corrio a buscar sus sales.

    Lo colocaron en una esquina del patio, mientras asistian a la parturienta. Cualquier cachorro de fina estirpe hubiera sucumbido a las dos horas expuesto a la intemperie, pero Dagoberto sumaba genes de perros callejeros que retrocedian desde el registro akasico de siglos durmiendo en la selva, en el desierto, en las calles, hasta la memoria karmica de sus luchas por aferrarse a la vida cuando era hombre.

    Estaba destinado a no conocer a su madre. En su vida humana fue abandonado en el hospital� ahora, que habia elegido el mejor vientre perruno posible, la madre moria de parto. Lo que en una existencia anterior marco su desgracia, en esta fue su suerte. Su ama rubia, con los ojos hinchados de tanto llorar, fue a recogerlo, arropandolo en su fabuloso seno. �Angelito mio�, le dijo al oido, �eres todo lo que me queda de ella, mi preciosa Motita�. Despues se supo que era macho, pero ya estaba nombrado. Los lazos rosa con que lo adornan no tienen que ver con este error, fueron heredados de su madre� por fortuna entre los perros no se da importancia a estos detalles.

    De este modo Dagoberto, que por la correria de su progenitora iba a regresar de vuelta al infinito, vive una vida de aristocrata. Cada dia saborea las mejores costillas, con algo de hueso, para que sus potentes jugos gastricos puedan trabajar a gusto. Por las tardes devora pastelitos de salmon junto a la piscina y menea el rabo a su ama, se reclina en su regazo y duerme la siesta mientras ella acaricia sus orejas� ?Como le hubiera gustado esto cuando barria la calle donde se asienta la casa en que ahora vive!

    Dicen que La Esperanza, postrer habitante de La Caja de Pandora, no fue un bien ni un remedio, sino el ultimo de los males enviados al hombre. Quien vive de esperanzas no asume el destino, que vuelve y se repite infinitamente hasta que hemos aprendido lo que vinimos a aprender: Dagoberto esperaba una vida larga y feliz, rodeada de comodidades. Un futuro matrimonio perruno con los descendientes jugando a su alrededor, una vejez tranquila�

    Todo marcho de maravillas hasta que una noche escucho a su ama hablando con su mejor amiga. �Lo he decidido, es lo mejor para que no siga los pasos de mi difunta Mimi, manana a primera hora viene el veterinario y lo castramos, ?esta tarde lo vi husmeando a esa perra sin raza que los hijos del vecino siempre tienen suelta! ?Que verguenza!�

    Sumido en la desesperacion, espero a que la senora se volteara, decidido a huir de su vida llena de acomodos y mimos con tal de no renunciar a su virilidad� tal vez la puerta trasera estuviera aun abierta. Echo una ultima mirada a su ama, cuanto le doleria dejarla� palabra de perro, lo de olisquear a la perrita no habia sido su culpa, ella se le habia encimado cuando lo sacaron a pasear. ?A lo que pretendian hacerle renunciar por tan pequeno desliz!

    A los tres pasos descubrio que los pies le pesaban como plomo, su energia se estaba desvaneciendo, un sueno inexplicable lo invadia. Un intento mas y cayo, imposibilitado de seguir adelante. �Te lo dije�, escucho a su duena al telefono, �cuando se ponen asi pierden el sentido. ?Menos mal que se me ocurrio echarle el sedante en el agua! No me lo vas a creer: ?con lo bien que esta aqui y se estaba escapando ahora mismo detras de esa cualquiera!�.

    �Resignacion�, penso Dagoberto-Motita antes de sumirse en la inconciencia, aprendiendo al fin la leccion que lo habia devuelto a este mundo, �la vida puede ser bella, pero no tiene por que ser perfecta�.

    *De Marie Rojas.

    La Habana. Cuba.

    DE LOS ESCOMBROS*

    Pensamientos decrepitos

    La soledad aranando paredes

    Perfilando deshielos

    en el artico de la existencia sin nombre.

    Los anos penitentes

    anegados en la borrasca del alma,

    los suenos inconclusos

    vagan reincidentes en la carcel del recuerdo.

    Cada resquicio inundado de llanto

    y de las sombras resucita la silueta:

    anos adormecida, anos mutilada.

    La fuerza de la vida domina

    La incorpora y la lanza al baile incredulo del destino

    y sosegada canta.

    Son imagenes de un viejo cuadro.

    *De Ruth Ana Lopez Calderon. anilopez20032000@yahoo.es

    23-11-2011

    HUNDIMIENTO DEL CRUCERO

    COSTA CONCORDIA*

    Todo era una fiesta. La cena misma del primer dia de viaje. El jolgorio de la parte del pasaje que aun no cenaba, saludaba en cubierta a los lugarenos de la pequena isla italiana de Giglio, mientras sonaba la profunda sirena del barco engalanado. Todo cerca, muy cerca de la costa, demasiado peligrosa por sus rocas amenazantes y semi escondidas�. De pronto la nave choca con el fondo del casco, y abre una via que hiere gravemente al navio.

    Desconcierto, confusion, caos� Miles pugnan por salvarse, primero sin tomar casi conciencia, algunos bajan con sus bolsos, luego con desesperacion cuando el barco se ladea y vuelca sobre si, y hay quienes se caen, otros se tiran, otros quedan atrapados en una trampa inclinada, unos nadan a la orilla cercana, otro se ahogan o desaparecen�.

    El capitan tambien�, o se cae cuando el barco se vuelca. Abandona el barco�

    Hay quienes dicen que estaba �enfiestado�, descuidandolo.

    Tenemos un culpable. Todo esta bien.

    Un error humano.

    Si es asi la cosa, es bastante precaria. Siempre va a haber capitanes que se toman un tiempo para cenar, a veces la misma etiqueta les exige que sociabilice con el pasaje. Incluso habra momentos que el capitan tendra que dormir, y un dia quizas un capitan se emborrache, y siempre puede haber una roca escondida que ni siquiera esta en las cartas. Suele ser asi.

    Pero los barcos no deberian hundirse.

    Al menos no tan facil.

    Del �Titanic� aprendimos que el casco se rompio contra el tempano, porque el acero de aquel tiempo era demasiado rigido, que mas bien no era acero sino casi hierro fundido y se quebraba como un vidrio. Hoy los aceros de los cascos de los barcos son cien veces mas resistentes.

    Tambien aprendimos que no tenia �Compartimentos estancos�, lo que evitaria que una via inunde toda la sentina, hundiendo la nave. Desde aquella vez la ingenieria naval en grandes naves usa ese diseno a fin de evitar que el agua inunde la nave, solo el compartimento danado, haciendo que el resto no danado la mantenga a flote, por mas grave que sea la averia. En ultimo caso dara el tiempo suficiente para que se haga el salvamento del pasaje sin perdidas humanas.

    Aqui vimos que el Barco toma agua por babor y luego se recuesta a estribor, lo que muestra que el agua se movio sin contencion alguna de un lado para el otro, y eso tumbo la nave. Por lo que se ve no tenia compartimentos estancos de ninguna naturaleza.

    Estas naves han ido creciendo en altura, como altos hoteles, manteniendo su manga, o sea su anchura, por lo que su base pasa a ser menor en relacion, y podriamos concluir criteriosamente que, en consecuencia, ponen en riesgo su estabilidad. Eso lo enseno la tragica cronica de tantos ferris del Mar del Norte, que en tiempos bastante recientes dieron vueltas de campana y se hundieron por el peso de su superestructura sumada al comun sobrecarga de pasaje y automoviles. Hubo muchisimos de casos. Todos tenian en comun, la relacion critica de la nave con su propia base.

    El error humano es circunstancial.

    Las naves deberian ser mas seguras, existe la tecnologia.

    Y el mar es implacable.

    El derrumbe del Las Torres Gemelas, demuestra que la ingenieria puede cometer excesos al avanzar a costa de mermar sus margenes de seguridad, confiando en la alta tecnologia utilizada. Se explico que el fuego �fue demasiado�, habia fundido el nucleo que sostenia cada edificio. Miles de litros de combustibles de los aviones incendiados fundieron los metales de su construccion. Cuando se construyo eran una de las maravillas del mundo. Ni el choque de cien aviones podria afectarlas. Era ineludible remarcar esto en aquel momento, ya que no muchos anos antes, en el ano cuarenta y cinco, un avion bimotor de bombardeo se estrello en un piso setenta del edificio mas alto de New York y provoco un incendio que provoco algunos danos en un par de pisos.

    Claro que eran del viejo cemento con acero, aun no se disponia de los avances tecnologicos, de materiales y sistemas de alta tecnologia, ni la morfologia, ni las estructuras de avanzada, que permiten las mas audaces creaciones de hoy en dia.

    Barcos como gigantescos y confortables hoteles de lujo.

    Edificios que llegan casi a mil metros de altura. Ligeras y audaces formas y estructuras de metales livianos, fibras, vidrios, con jardines y piscinas en el cielo, girando sobre si mismos, inclinados, desafiantes.

    Pero aun grandes naves se hunden al tropezar con una roca, o modernisimos aeropuertos estallan bajo una tormenta, y torres caen como castillos de naipes por el choque de un avion, todo nos deja pasmados, como que son cosas que no deberian estar pasando�

    O al menos no de este modo.

    *De Celso H Agretti. celsoagr@trcnet.com.ar

    18/01/2012

    Avellaneda, Santa Fe, Argentina.

    Vivir a cada instante padeciendo

    la maldicion innata

    de saberse incompleto,

    mirarse cada dia en el espejo

    y no saber si el reflejo es la respuesta

    y no poder siquiera descubrirse

    en esos gestos, esas distracciones,

    en ese pelo casi encanecido

    o en las facciones grises,

    y tan solo los ojos,

    muy lejos, en el fondo,

    como el vivo fulgor de una fogata

    ardiendo en otro sitio

    o quiza en otro tiempo,

    ardiendo acaso sin motivo

    en una dimension desconocida

    o al final de un callejon desierto

    en el confin del barrio mas humilde

    de una ciudad lejana� ?tan lejana!

    *De Sergio Borao Llop. sbllop@gmail.com

    De Por si manana no amanece

    http://sergioborao2011.blogspot.com/

    Bebedero de pajaros*

    *Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com

    Las mesas del bar que me gusta estan ocupadas. Camino pensando en el encanto de los golfos y las peninsulas. Recuerdo aquel verso: �el duerme en un lecho de paramecios�. En un charco poblado de protozoos ciliados. La bio-metafora danina me zumba en los pies y en los oidos. Doblo a la izquierda por una calle oscura que no conozco. Desde los acantilados barullentos de este laberinto organico e inorganico llega el tambor y las trompetas de una fiesta. Subo siguiendo la calle empedrada. Mascullo estrofas de Perlongher.

    Las traiciono. Al masculino lo hago femenino. Al primer verso lo hago ultimo. En un recodo, perros blancos corren tras una perra azul arrojada al asombro. Escucho tambores. Es mismo y otro el amor de hombre con hombre. La calle sigue subiendo hacia la luna. Los perros encorvan el lomo esperando su

    momento con la hembra azul que se peina con la lengua. Es mismo y otro el amor de perra con perro. Dos marineros corren cuesta arriba. Dos muchachas rien cuesta abajo. Una mujer de pelo amarillo se asoma por la ventana. Suena mas fuerte su corazon que los tambores. Los perros retroceden cuando la perra azul retrocede. La jauria atraviesa de lado a lado la gran noche asfixiada. Pero lo que llena el mundo no es la asfixia, ni el turismo, ni los paramecios, ni los perros, ni los hombres, lo que llena el mundo es el

    tambor de la mujer que se acorazona junto a la ventana, irrigada por hilos brillantes de Bloody Mary. Lo que llena la noche son los versos carnosos de Perlongher.

    Retorna un rumor de versos que por razones de memoria no se comparten. Somos cuatro dentro del coche moviendonos de un sitio a otro a gran velocidad por una ruta tropical. Las casas son pequenas. Alguien cree que vamos a estrellarnos contra un camion que viene de frente. Alguien confia en sus

    reflejos. Alguien rememora rutas argentinas. Alguien recobra sus miedos infantiles. Los cuatro, dentro del auto andamos en lineas de punto por la memoria. Uno de nosotros recuerda una vieja cancion de la infancia. Todas las puertas de las pequenas casas estan abiertas. Uno de nosotros canta La vie en rose. A gran velocidad los pozos nos mueven en una danza africana.

    Uno de nosotros mira de adentro hacia fuera, luego de afuera hacia adentro.

    Los sacudones mezclan los puntos suspensivos. Bebemos agua. Los cuatro escritores bebemos agua. Cada cual sacia a su propio animal sediento. La luz del sol baja entre los bananeros. Uno de nosotros suspira. Uno de nosotros ve subir a Dios por una pequena escalera hacia el cielo. Uno de nosotros no confia en lo que ve con sus propios ojos. Uno de nosotros cree que Dios sube para demostrar que existe. Los cuatro escritores tenemos piedad de ese Dios que sufre de vertigo. Dios sube los ultimos escalones en cuatro patas y el universo le da vueltas. Cuando Dios intenta ponerse de pie cae sobre las plantaciones de banano. Verlo es un espectaculo esceptico. Los cuatro escritores nos hundimos en un maremagnum de puntos suspensivos.

    Angel sin patas

    Una de tus nubes merodea mi casa. Me quedo de pie, en el patio, un largo rato y escucho el viento y los pajaros (tu viento y tus pajaros). Escucho los versos de Billy Collins descender desde tu nube. Reconozco su formula intima y musical. La refrendo como si fuera mia. Los versos y la nube se

    desvanecen y vuelven a aparecer. Apenas apoyados en sus patas se me acercan cabeza abajo y se repiten como todo lo que no puede tocarse con las manos.

    Tu viento y tus pajaros, vuelvo a decir, como si fueran mios. Tu nube peregrina cambia de formas. No se que hacer con mis manos, con mi boca devorandose a si misma. Del vientre de la nube salen tus pajaros. Y los arboles de toda la ciudad podrian irse volando. Uno de ellos toma con su pico un trozo de tu nube y me la entrega. La coloco en una jaula sin barrotes. La alimento con semillas invisibles. Le doy de beber gotitas purpuras de un ron imaginario. La nube se hamaca, la nube canta tu cancion, la nube duerme, la nube habla con palabras que otros no entienden. La nube es un angel sin patas. La nube pulsa las distancias para que mi boca y la palabra se unan furiosamente.

    Pelada la bombita*

    Pelada la bombita pendiendo

    de un cable denodado

    y equidistante

    Y en mi primera vez

    el deseo

    de una mujer joven toda

    desnuda maravillosamente.

    *De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar

    UNO ENTRE 7.000 MILLONES*

    (Meditaciones en momentos personales de transicion existencial)

    Nos da la impresion que al efecto de la presente comunicacion, hemos dicho casi todo lo que queriamos transmitir.

    Hace un tiempo estibamos en nuestro holon, un pensamiento de Jaspers: �En las situaciones limites esta el origen de todo filosofar�. A proposito del concepto de �limite�, de antes nos venia el �siempre hay que tener las fuerzas necesarias para romper todos los limites�, del Marques de Sade, y en fecha mas cercana al presente incorporamos el presente de Edington en el sentido que: �el limite de nuestro lenguaje es el limite de nuestro mundo�. Y no se porque asocio estos pensamientos a uno de Julio Verne, que lei hace mucho tiempo en un cartel: �Todo lo que un hombre pueda imaginar otro podra realizarlo�.

    Hay estudios que senalan que el retiro laboral o jubilacion es una situacion limite. Y ha de reiterarse, que en el principio de esta ya larga comunicacion, apuntabamos que estamos en los prolegomenos de nuestra salida del sistema laboral formal.

    Sin perjuicio que formulemos alguna comunicacion especifica, nuestra salida del servicio publico federal argentino, nos resulta una ocasion, digamos una �situacion limite�, como para discurrir acerca de todo lo vivido.

    La vida, aun durmiendo y sonando, es indivisible. Mas alla de las multiples convenciones, cada existencia concreta es indesglosable, desde el principio al fin.

    Por nuestras sensibilidad ha pasado lo que hemos vivenciado en nuestro entorno desde que vinimos al mundo.

    A veces cuesta, y mucho, ponderar, aquellos primeros seis anos de vida sobre los que � hay consenso cientifico � se modelan las respectivas personalidades.

    Por una extrana suerte de vocacion y de destino, hemos podido bucear hasta donde hemos podido en esos primeros anos y hasta nos hemos remontado hacia nuestros ancestros, que resulta indudable algo han aportado con la carga genetica luego sometida a intensos estimulos formales e informales, que eso al fin de cuentas somos cada uno de nosotros.

    Mas un desencadenante para formular una comunicacion como la presente, ha sido un concepto que abrevamos en una de esas oportunidades de capacitacion que se han habilitado para los servidores publicos federales argentinos, por iniciativa el entonces Ministro Beliz hacia 1992 . En un curso sobre Gestion del Conocimiento (KM), alla por el 2006, nos enteramos de la existencia de la institucion del �EXIT QUESTIONAIRE�, tal como se da en el Estado canadiense de CALGARY. Este instituto de origen ingles y que tambien se aplica en Estados Unidos, consiste, en que cuando un servidor publico permanente se jubila, existe el requisito de que deje por escrito una suerte de memoria de aquello que puede servir a la organizacion que deja. La verdad es que anoticiados de esta nocion, la misma nos viene resultando altamente estimulante y nos induce no solo a hacer un �formulario de salida�, de nuestra vida laboral, sino extenderlo a todo lo que hemos aprendido dentro de los ambitos laborales o concomitantemente con ellos, fuera de los horarios de trabajo.

    No nos parece ocioso reiterar que el servicio publico es una formidable oportunidad de aprendizaje, para quien tenga avidez de conocimientos (y estimamos que ese ha sido nuestro caso).

    Ademas por multiples motivos, nuestra condicion de corredor pedestre no ha sido la menos significativa(tampoco nuestras excursiones a pie), hemos recorrido el pais, tomando nota de todo lo que veiamos ello fue aun antes de enterarnos ese pensamiento de Hernandez arriba consignado acerca que : � todo el mundo es escuela�.

    Deliberadamente hemos querido hacer una suerte de actualizacion (upgrade) de nuestra vision del mundo circundante, en un punto de inflexion de nuestra parabola existencial.

    No hay pretension de imposibles asepsias ideologicas, o similares enmascaramientos. Solo hemos pretendidos decir mas lo que venimos sintiendo que lo que venimos pensando aparentemente friamente.

    Motores de busqueda mediante, colocando entre comillas nuestros nombres y apellido completo, se puede acceder a gran parte de las comunicaciones que venimos formulando o al listado completo de las mismas.

    Aunque formen parte de un unico discurso sujeto a las periodicas actualizaciones que el entorno viene induciendo a nuestro holon, hasta donde nos es posible hemos intentado compartir cosas que tal vez estaban subyacente en nuestras comunicaciones, y que deseamos compartirlas mas explicitamente.

    Nos animamos a decir que queremos transitar en un planeta donde primen las relaciones interpersonales �cara a cara�, donde uno se pueda desplazar con nuestras propias fuerzas fisicas, o con ayuda de animales, o del sol o del viento, y donde los bienes se produzcan hasta donde sea posible con nuestras propias manos.

    Suena a utopico.

    Por suerte gracias a las TICs, nos venimos enterando que no estamos solos en la utopia. El final queda abierto. No sabemos por nuestra parte si podemos decir algo mas al respecto�Por ahora�

    (Buenos Aires 16 de enero de 2012)

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    LAS PALABRAS VUELAN MAS�

    ?Quien paga los derechos del velero

    que escribe adios

    en la tarde que no puede volver?

    Juan Gelman

    *Por Jorge Isaias. jisaias46@yahoo.com.ar

    No es que uno idealice este lugar porque ha nacido en el, o porque la distancia sea la paridora de una nostalgia tremebunda. No. A nadie escapa �y en mi menos- que por aqui tambien se cuecen habas y hay gente que pretende vivir pisando al projimo. Como en todos lados. Pero tambien es cierto que aqui hay gestos que tienen los vecinos entre si que en las grandes ciudades son absolutamente imposibles y hasta suenan a cuento.

    Debajo de los fresnos hay una mesa redonda de cemento donde mis padres cenaban en las noches de verano.

    Hoy en ese lugar Jose Farina me deja el agua potable aunque yo me olvide de dejarle las monedas. No es raro que sobre esa misma mesa encuentre una bolsa con choclos de la quinta de mi vecino, don Chavez, hombre del norte, grave como un antiguo criollo que sonrie con discrecion cuando voy a su casa para agradecerle su obsequio silencioso ya que todo sucede en mi ausencia.

    Cuando miro ese viejo trinchante que durante tantos anos mi madre habia deseado, repleto de vasos, vasitos, pocillos protegidos por ese vidrio con su puertitas corredizas, es como si mirara la historia de la casa y la mia propia. Cada objeto que reposa alli tiene la suya y verlos alli es como un texto donde se interpretan sucesos menores pero tambien algunos grandes que se pueden enlazar sin tanta exageracion con hechos mas amplios que se vinculan con la historia a secas.

    Debo reconocer tambien que la mayoria de esos pocillos que son restos de juegos que mi madre habra comprado con no pocos sacrificios, poco me dicen, o, me cuentan historias ya cada vez mas fragmentarias, cada vez mas olvidadas y, lo que es peor, no puedo compartir con nadie, pese a que no resisto la tentacion de ir usandolos para que ellos no sientan (si es que los objetos sienten) que han tenido una existencia vacia.

    Quedan algunas tazas verdes y amarillas donde mis hijas reconocen haber tomado alli el cafe con leche que mi madre les servia en su infancia. Y eso me hace feliz, porque veo que la tradicion de esos objetos mudos no se corta con el paso de las generaciones.

    Abro luego un antiguo aparador con sus estantes atestados de libros y colecciones de revistas que fui llevando para hacer lugar en mi biblioteca. La idea era curiosear, pero el calor acobarda pronto mi voluntad y salgo al patio dende una sombra propicia me espera, y bajo esa fronda espesa escucho el piar nervioso de los pajaros cuyo canto ya no reconozco. Inutil espero el vuelo alto de los patos, o la escuadra perfecta de las garzas moras hacia aquellos banados, porque ya no existen. Andan si, bandadas bullangueras de cotorras, que vienen de otros lugares donde la deforestacion es implacable. Es la soja que empuja el equilibrio ecologico, signos de los tiempos que nos acosan duro.

    Hay alguna gente aqui que tiene otros valores. Juan Carlos Sequeira, por ejemplo, el popular Bomba, quien una vez nos hizo un gol en un clasico a los dos minutos y no pudimos remontar el resultado. Recupere �me dice- el patio de mi infancia que yo llamo �mis raices�. Porque digo, ?que precio tiene ese lugar donde yo corria saltando una cuerda o jugaba con mi pequena pelota o con mi trompo?

    Lo miro sin contestarle. Pero pienso, este hombre es un sabio.

    Luego me invito a un asado alli, donde circula entre sus tomates y sus frutales que son industria de sus manos. Me rei de muy buena gana con sus ocurrencias y la de sus amigos: los dos Raules � Lisi y Ferreyra-, mi hermano y Jose Rainiero al que llaman El Principe.

    Ese patio profundo de buen cuidado cesped, con su fresno anoso y alto, el correteo de los gorriones, las nubes que se agolpaban grises en el sopor del dia amenazaban una tormenta que el campo esperaba como un perro sediento. De regreso con mi hermano nos acompano una cortina de lluvia que rodeaba al auto por las calles desiertas del pueblo.

    Estas pocas cosas ocurren todavia en mi pueblo, donde un amigo que vende quesos deja en un lugar la llave para que algunos de sus clientes se atiendan solos si necesitan algo de urgencia. Pesan la horma en la balanza y le dejan anotado en un papel aquello que se llevaron.

    Mientras quede esta gente, esta buena gente dando vueltas por las calles de mi pueblo, seguramente quedaran cosas vivas.

    Aunque ahora las garzas busquen otros cielos mas propicios para surcar con su vuelo perfecto.

    Pero aun quedan las golondrinas que vuelan en circulos cada vez mas cerrados hasta que orientan sus picos hacia el olor del mar lejano y alla van en formacion perfecta como regalo a nuestros absortos ojos renovados que la miran siempre

    LAS PALABRAS VUELAN MAS�

    Hay una localidad en Cordoba que tiene este nombre temible. Salsipuedes. Este nombre �lo repito, temible- parece decir que el visitante llegara con facilidad pero no tendra la misma holgura en el momento en que quiera abandonar el pueblo.

    Hablabamos con unos amigos sobre los grupos, y defendian ellos los cruceros disenados para cubrir las expectativas de pasajeros gays. Decian, y me parece un punto reconocible, que de haber solo personas homosexuales en ellos, nadie es mal mirado ni senalado, todos pueden compartir los codigos como la musica, cierto lenguaje, la decoracion, los puertos a tocar que son ciudades donde existen barrios gays. En fin, me decian que en estos barcos asi como en ciertos hoteles tematicos, todo esta pensado para satisfacer las necesidades de un publico especifico. Y, recalcaban, en esos lugares nadie debe fingir ni esconderse pues todos participan de una misma condicion.

    Para poner a prueba una idea, es bastante util el viejo truco de la reduccion al absurdo. Pongamos un ejemplo diferente para ver lo mismo desde mas lejos, desde cierta extraneza u otra luz quizas no tan cenital sino una luminiscencia de atardecer donde las sombras se alargan.

    Propongo, entonces, un crucero solo para personas negras, con el fin de que no se sientan discriminados por los blancos, puedan disfrutar a destajo de su maiz cocido, escuchen gospel manana tarde y noche, y tengan inclusive, detalle simpatico, en vez de un minigolf un pequeno algodonal en cubierta para que los ninos practiquen los antiguos oficios de sus ancestros. Me dejo llevar e imagino bares tematicos con grilletes y latigos pero ya es suficiente.

    No es lo mismo, dicen.

    Y que tal un crucero solo para aborigenes, con un precioso totem a manera de mascaron de proa, artistas dedicados a pintar curiosas mascaras guerreras a los pasajeros, y todo un arsenal de plumas de colores para que las damas elaboren su propio tocado. Muy creativo y, como en los anteriores, con una absoluta libertad y comodidad ya que se encontrarian solo y unicamente entre pares. Si todos participan de un grupo homogeneo, no hay discriminacion, ya que no se puede separar un grano de la taza de arroz.

    Podria haber un crucero solo para mujeres para que no se vean expuestas a vejamenes, como se habia propuesto en Mexico un autobus femenino. Excelente idea si las hay. Recuerdo en este punto a un obispo catolico de aqui en Argentina, que propuso una ciudad para los homosexuales, asi no eran molestados por la gente normal. Esto es en extremo caritativo y ejemplo de conducta. Seria como realizar un pueblo para depositar a los mancos, otro para los sordos, y de alli en adelante y todo lo que se les ocurra. Es claro que nadie se burlaria de un ciego si todos quienes comparten la vida son invidentes. Buena solucion, virtuosa y pensando en el bien de los pobres anormales.

    No caigo en la ingenuidad de creer que una pareja gay se sienta comoda en medio de una sociedad homofobica, que una familia de negros disfrute de una felicidad sin atenuantes en medio de una poblacion blanca, que una mujer camine con tranquilidad en un autobus donde viaja la hinchada de un equipo de futbol a la cancha. Un aborigen es consciente de sus rasgos, y de que muchas personas hallaran algo reprobable en la rasgadura de sus ojos o el color de su piel.

    Pero fabricar el propio gueto es un camino riesgoso, donde la proteccion para que el dano no entre se transforma en una barrera que impide salir.

    No queda otra cosa que el ejercicio de la valentia para que los tiempos se desarrollen y cambien. No es simple y no nos enganemos, es doloroso. Mas facil es construir reservas, barrios privados, encerrarse en casa o fingir que uno es otra cosa. Pero se pierde la dignidad en el sendero de la sombra.

    Una nena me dijo, cuando trataba de convencerla de que es hermosa con su pelito oscuro y sus ojos profundos �que viva, vos tenes ojos verdes�. Acusacion dolorosa y desgarradora. Tiene razon, como pedir coraje a los otros. Lo unico que puedo hacer es no sumar ladrillos para que se erijan muros.

    Cuidado con los Salsipuedes. Finalmente hay un laberinto para cada Minotauro.

    *De Monica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com

    LA SAGA DE MIS DELIRIOS*

    Los ojos siguen tus huellas,

    la sonrisa, la sombra de tu alegria

    y las lagrimas, ?Si!, las lagrimas,

    humedecen las ansias del corazon que late,

    el deseo de tenerte

    y remontar distancias,

    y elevar el cuerpo inerte, sobre valles,

    y montanas

    y llegar a ti

    contemplar tus bellos ojos negros,

    sumergir en ellos, lo que queda de vida,

    y desplazar el espiritu en las profundidades de tu alma,

    y acariciar tu rostro, ese rostro amado,

    sentir el calor de tu piel quemando mis deseos,

    y el sabor de tus labios,

    Oh!,tus labios que tanto anhelo�

    y dormir en tu lecho, el sueno eterno

    Veo tu imagen alada

    entrar por la ventana,

    roconozco tu rostro, tu cuerpo,

    mas no tus alas

    -seguro, es un delirio-

    pero no tengo fiebre, no, no la tengo,

    es mas, creo que siento frio,

    y te acercas

    y en tus alas envuelves mi esqueleto,

    recitas versos, tu sonrisa acaricia mi embeleso,

    y la muerte baila alrededor

    y canta canciones de cuna

    pesados los ojos, helados los huesos en el calor de tus alas,

    y mi corazon arde en el sepulcro de tu aliento

    Las cenizas yacen esparcidas

    no veo tu rostro, todo es niebla espesa,

    a lo lejos un murmullo

    la imagen tiembla

    no hay recuerdos en la memoria,

    y desplazarse a ciegas, entre los secretos

    oscuros de un agujero que flota,

    y de pronto: ?resplandecen las tinieblas!

    �el ultimo latido, el ultimo segundo

    las cenizas yacen esparcidas

    Transcurre un instante sin tiempo

    el esqueleto yace acurrucado

    en el vacio de la conciencia sin nombre

    y los estertores gimen

    y la oscuridad busca desesperada,

    la tibieza alada, esa que quedo presa,

    en el fragmento del ultimo latido, ?Si!

    del ultimo vestigio luminoso de amor

    y recuerdo en el corazon

    un lugar sin espacio

    acurrucado el esqueleto

    perdido en la bitacora eterea,

    llora lagrimas que banan los astros

    y transgreden la logica

    del espacio sin tiempo

    y del tiempo sin espacio

    y caen, delicadas, quejumbrosas,

    fundidas con la lluvia

    y tocan los cristales de tu ventana

    y en un descuido, algunas rozan tus mejillas

    y otras te usurpan un beso.

    *De Ruth Ana Lopez Calderon. anilopez20032000@yahoo.es

    Las palabras vuelan mas*

    He muerto tantas veces que ya ni recuerdo� diversas voces me han susurrado que estaban para cobijarme en el silencio mas opaco. Asi amarrada a esos nidos me he confiado a entregar lo mejor y lo peor de mi.

    Pero la cama radiante se transformo en un salto al vacio.

    Recompuesta en mis sobresaltos he aprendido que las palabras vuelan mas que los abrazos.

    *De Azul. azulaki@hotmail.com

    CUANDO EL VIENTO SUR*

    �Sin ningun viento, ?hazme caso!, gira, corazon, gira, corazon�.

    FEDERICO GARCIA LORCA

    Cuando el viento sur se vaya

    ?Quien refrescara el sonido de la flecha y la ultima bala?

    ?Donde llorara el rio cuando se seque el cauce de la noche?

    ?Quien alumbrara la madriguera del topo?

    ?Donde ira cuando la nieve apague el brillo de la ultima lluvia?

    ?Quien se atrevera a devolver amor a la cuna vacia?

    ?Donde iran estas palabras, golondrinas perdidas?

    ?Hasta cuando buscaran la sombra de su sombra?

    ?Adonde ira la sombra del viento sur?

    ?Adonde ira la nina sin los vientos? ?Lluvia, sequia, pedregal?

    ?Adonde?

    *De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

    Decian de Discepolo �le duele como propia la cicatriz ajena�

    Pero acaso es ajena la herida de la crucificcion de esta nina de 11 anos de Concordia.

    ?La iglesia sigue necesitando cruces y hogueras? ?Por eso elije a las mas debiles, a las nenas y a las mujeres pobres? Que tienen para decir del tema los curas de tercer mundo. Parece que han hecho opcion por los pobres pero no por las pobres. La iglesia encarna una ideologia �el patriarcado� a la que sirven gobernadores , ministros de salud, jueces y un largo etc. No todos los hombres siguen esta ideologia ni todas las mujeres estan en contra. Quiero destacar los articulos de Stola, Carabajal y Wainfeld que salieron en Pagina 12. sobre el tema y les pido que sigan escribiendo sobre los actos de violencia contra las mujeres que no cesan.

    TAMBIEN ES INDIGNANTE tener que dar razones para lo que esta a la vista.

    Pedimos la soberania en las islas Malvinas, pido tambien para esta nena, para todas las nenas y todos las mujeres, sobre su vida. Pido que no quieran usar su cuerpo como un envase. Las palabras del ministro de salud de Concordia cuando dice �la naturaleza es sabia�, son un insulto, tendra que renunciar y pedir primero disculpas a todos los que ofendio con sus palabras. No se entero el senor ministro que los seres humanos somos seres de cultura y no de la naturaleza como los animalitos. Podria repetir estas palabras necias a las victimas de terremotos por ejemplo.

    ?Sabe el senor ministro los danos que pueden darse en el sistema oseo que todavia se esta desarrollando en una nena en crecimiento por el gran requerimiendo de calcio de un embarazo?

    Si no lo sabe es un ignorante, si no sabe el dano psiquico de sentir la invasion del cuerpo por algo que no se quiere ni se esta preparada para entender. Si no lo sabe como lo sabemos los que trabajamos con la salud mental, no merece el puesto que ocupa. Es posible pedir y lograr que se respete a las mujeres y a las ninas, su deseo, su vida, sus decisiones, su integridad. Desde 2003 en adelante se ha avanzado mucho en derechos humanos y en la integracion de las minorias, por eso es inadmisible que dejemos a las ninas pobres sujetas a la violencia de una dictadura sobre sus cuerpos. Hay que desactivar la influencia de la iglesia y las patotas que sostienen sus principios miortiferos para las mujeres , en el sistema de salud y en otros.

    A luchar con ternura e ideas, eso que ellos no pueden esgrimir.

    *De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com

    El cuerpo expropiado*

    Por Enrique Stola *

    No es una historia taliban. Ocurre en Entre Rios, Argentina, siglo XXI. Una nina de 11 anos, violada y embarazada. Tempranamente ella aprende los codigos machistas: el cuerpo de las mujeres pertenece a los hombres. Su humilde mama pide ayuda profesional. Rapidamente aparecen quienes son los guardianes de la moral, de las leyes y los representantes del Estado provincial y decretan que el cuerpo de la nina les pertenece. La nina pide �volver a ser como antes�, seguir siendo nina. Los guardianes dicen NO. El NO se ve reforzado por la presion de los aliados de la muerte, fanaticos que se llaman �pro-vida� y suspiran cada vez que una mujer pobre muere por un aborto clandestino: la muerte es la forma en que Dios hace pagar el pecado de abortar. Ningun medico/a, cuando diagnostico el embarazo, informo a la mama sobre los derechos que la nina tenia (tenia, porque sus derechos fueron confiscados por el Estado). Nadie le dijo que la Organizacion Mundial de la Salud la tiene en cuenta y que ella, con solo 11 anos, no goza de buena salud por el disparo al psiquismo sufrido y que sufrira aun mas cuando le impongan ser madre, ya que no tiene autonomia para decidir. Mientras, el director del Hospital Masvernat de Concordia informo al juez que ella era un buen armario-contenedor y que podria parir sin riesgo. Si no, que no se preocupara: el ministro de Salud habia pensado ya en una cesarea. ?Todos hablan de la buena salud del armario-contenedor! Nadie le dice a esta nina que si fuera hija o nieta del juez, del ministro o de los medicos, en estos momentos estaria jugando y ya habria vuelto a ser la que era. Si ella fuera de clase media o alta, no se violarian la Convencion Internacional de los Derechos del Nino ni las leyes 26.061 y 26.485. El aborto no punible se habria realizado sin inconvenientes para su salud, y el estres postraumatico por la violacion podria resolverlo con psicoterapia.

    Ella solo es una nina pobre que sufre un atentado a su salud psicofisica, un festin para la ignorancia, la hipocresia y la cobardia social.

    Varado entre murallas y gaviotas. Seis entradas en la bitacora de Maqroll el Gaviero es una guia de la obra de Alvaro Mutis escrita por Diego Valverde Villena. Varado entre murallas y gaviotas es un vademecum que nos ayuda a recorrer las paginas mutisianas, un mapa literario de las rutas del Gaviero.

    Diego Valverde Villena -viajero como Cendrars, connaisseur como Morand, lector como Larbaud- entra en la bitacora del Gaviero y nos ofrece las claves de su mundo.

    Diego Valverde Villena (1967) es licenciado en Filologia Hispanica, Filologia Inglesa y Filologia Alemana y magister en Literatura Inglesa. Ha realizado estudios de doctorado en Literatura en las universidades de Oxford, Heidelberg, Tubinga, Chicago y Complutense de Madrid. Desde 1992 ha sido profesor en varias universidades europeas y americanas. Su poesia aparece en numerosas antologias y ha sido traducida a varios idiomas. Sus ensayos, guiados por lecturas de un hedonismo borgiano, exploran la

    literatura universal, con especial dedicacion a la literatura hispanoamericana.

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    con la referencia Varado entre murallas y gaviotas.

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    TODO VIAJE ES LARGO CUANDO ES EN SOLEDAD�

    UNION DE SOLEDADES.*

    El trayecto era el mismo de todos los dias, pero no un dia igual a todos, ?Era domingo!

    El pueblo recostaba su desgano sobre el asfalto, las ventanas de las casas estaban cerradas, nadie osaba interrumpir el silencio.

    Sobre las veredas abandonaban su inutilidad botellas de vino vacias y otros deshechos dejados por jovenes que volvian de juerga a la madrugada.

    Caminar en medio de ese oasis distendia los nervios.

    Un perro callejero se me acerco.

    � Tambien tu estas solo, � le dije.

    Fijo en mi su mirada perdida, movio su cola como agradeciendo el contacto de mi palabra. En ese momento creo que se sintio vivo, ya no estaba solo.

    Yo tampoco.

    *De Emilse Zorzut. zurmy@yahoo.com.ar

    TODO VIAJE ES LARGO CUANDO ES EN SOLEDAD�

    Como ligeros roces de mariposas

    Como el tenue rayo de sol que apenas toca,

    Palabras y acciones pasan volando

    Sin ecos, sin huellas, sobre deserticas arenas

    Egolatras

    Y las almas rotas por doquier

    Derraman granos de tristeza.

    Expectativas enterradas en las dunas:

    Inutil trascender un espejismo

    Inutil vencer la indiferencia.

    *De Ruth Ana Lopez Calderon. anilopez20032000@yahoo.es

    El cisne desplumado*

    El cisne desplumado

    Fue cuidado por otro chiquito

    Que le dio de beber

    Unos brebajes en un frasquito

    De repente se irguio imponente

    Desparramo sus plumas

    De color azul

    y volo por los aires independiente

    se fue de viaje por las corrientes

    y desde el cielo miro a su amiga

    que la seguia con su mirada elogiosamente

    el cisne es un ave de danzas presumidas

    en las que suele jugar a las escondidas

    es simpatico e inteligente

    y cuando suena se libera de su pollera

    se le ve su calzon anticuado

    que con esfuerzo con su pico

    tira y tira para que no le quede arrugado.-

    *De Azul. azulaki@hotmail.com

    28/1/12 Para Alicia.

    El nombre de mi hija*

    El nombre es una forma de la belleza , tiene pliegues que esconden. Una selva sedosa, Casino tables for weddings newcastle el silbido del viento, los animales, los paisajes no domesticados, El abrupto caer de las flores hacia el mar del paisaje italiano. El nombre, un acuerdo pleno de la memoria que lo forma. Una vida verde. Floreciente de esperas. Surgio pronto, sin dudas y el 27 de noviembre aparecio Silvana y fue llamada con esa sonoridad de musica que la estaba esperando

    *De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com

    La vida habia transcurrido muy deprisa y los tiempos en que estaba el grupo completo eran solo recuerdos. Uno a uno fueron quedandose en el camino y el, era el ultimo.

    Estaba sentado a la mesa, delante de los quince esparragos silvestres que habia conseguido encontrar.

    Hoy el viejo lema cobraba sentido. Tomo el plato del centro de la mesa y acercandoselo murmuro: �Todos para uno��

    *De Joan Mateu. joan@cimat.es

    El vapor de sus labios embriagados de verguenza

    Hacian de su tez un envoltorio rispido

    Huidizo de las miradas ajenas

    El creia, por su inseguridad,

    Que todos miraban sus vicios,

    Sus debilidades, su impronta de imperfeccion

    Inhalando el humo vaporizador e inspirante

    De los que sufren la carga de la perfeccion

    Y los mandatos ancestrales

    Como un delincuente furtivo

    Escondido en las tinieblas

    Del que diran, los jueces de tunicas

    Anticuadas y pelucas payasescas

    Hurgaban en su interior

    Trepanando en sus oidos

    El ser respetuoso de las normas

    De los decires y del conformismo.

    Era, de a ratos, un personaje autentico,

    Sin modelos concebidos y un insulto a la mediocridad.

    No era siempre asi, solamente cuando

    Podia romper las barreras de la costumbre.-

    *De Azul azulaki@hotmail.com

    Era el dia de la adversidad. De la percepcion de un fracaso cronico.

    Como otras veces el hombre busca un antidoto.

    Recuerda el final de la cartita de su hija: �yo se que vos haces lo que podes. Te quiero mucho�.

    Respira hondo.

    Sonrie al sol.

    Sigue adelante.

    *De Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial@hotmail.com

    Estos �pancholares� si valen*

    Los habitantes del municipio de Espinal, un pequeno pueblo de la sierra veracruzana, estan utilizando el Tumin, una moneda que se inventaron y que se basa en el sistema de trueque. Sus billetes salieron en noviembre de 2010 y ahora el Banco de Mexico los acusa de rebeldia monetaria mientras que la Procuraduria ya investiga a estos osados que se atrevieron a desafiar al peso

    *Laura Castellanos

    SPINAL, Veracruz | domingo, 22 de enero de 2012

    �Aqui se recibe Tumin�, anuncia un letrero pegado a una computadora de un cibercafe de este pequeno pueblo de la sierra del Totonacapan, cuatro horas al norte de Xalapa y cuatro horas al sur de la franja limitrofe con Tamaulipas, donde el narcotrafico dejo cadaveres decapitados y baleo autobuses de pasajeros la Navidad pasada.

    La duena de Ciber Castell, Irene Fidencia Castellanos, es una maestra jubilada de mirada dulce y temperamento decidido. Ella presume el letrero que promueve los �tumin�, palabra totonaca que significa dinero. Son los vales usados en el sistema local de trueque de bienes y servicios que tiene ansioso al gobierno federal, Tutti casino online con bonus senza deposito ya que considera que el pueblo incurre en rebeldia monetaria. Su cabello recogido y la blusa blanca con flores amarillas le dan un aire fresco, animoso. Pero sus ojos resplandecen cuando ejemplifica el funcionamiento del tumin: ella recibio de una nina el pago del servicio de internet por una hora. En cualquier lugar el costo seria de diez pesos. Aqui la nina paga ocho y entrego dos tumin con la imagen de Emiliano Zapata. Cada uno equivale a un peso. A la nina le dio los tumin su mama, que es la dentista del pueblo, porque algun paciente le pago una parte proporcional de su servicio con ellos. La maestra a su vez los usara para completar su compra de leche, carne, huevos o tortillas.

    �Es magnifico�, opina la maestra del proyecto de mercado alternativo en el que participa desde hace un ano y que incluye un centenar de comerciantes y prestadores de servicios. Dice que le alcanza mas el dinero, se promueven productos regionales, sus relaciones con otros socios son cada vez mas cercanas, se estimula la microproduccion y su municipio, sumido en el olvido y la pobreza, gana identidad y visibilidad. Todo por el tumin.

    �?Se siente orgullosa de ser tumista? �ella invento el termino para los asociados, la mayoria mujeres.

    �Si, claro que si, estoy orgullosa de ser tumista.

    Y como no va a estarlo, si el proyecto que echo a andar un grupo de maestros de la Universidad Veracruzana Intercultural (UVI) comienza a extenderse al municipio vecino de Papantla, ya desperto el interes de otros municipios y de comunidades en polos distantes del pais, y llamo la atencion de la prensa nacional e internacional. Tambien del Banco de Mexico (Banxico), la institucion reguladora de la politica monetaria en el pais. Esos papelitos de apariencia inofensiva, de ocho centimetros de largo por cuatro centimetros de ancho, con denominaciones de 1, 5, 10 y 20 tumin son de naturaleza explosiva. Estan disenados de forma artesanal, con la obra de pintores mexicanos, en cuyo frente se lee: �Mercado alternativo y economia solidaria�, y en el dorso: �Sembremos justicia y el fruto sera paz�, con el sello y nombre de sus promotores: Juan Castro Soto, presidente, Alvaro Lopez Lobato, secretario, y Blanca Xanath Garcia Cruz, tesorera. A un ano de estar en circulacion provocaron un cisma en Banxico, que pidio la intervencion de la Procuraduria General de la Republica (PGR) para abrir una investigacion contra ellos: consideran que es un fraude sustituir al peso. Domingo busco una entrevista con Banxico pero la institucion no la otorgo.

    La maestra Irene rechaza la postura de Banxico y dice que por si mismo el papelito no tiene relevancia, sino lo que mueve en las conciencias y la cotidianidad de sus usuarios. �No es una moneda, es un vale, somos nosotros quienes le damos el valor�. Cuenta que ella le dio �gracias a Dios� cuando el proyecto del tumin echo a andar en noviembre de 2010. Arranco como un gesto de desobediencia popular en el contexto del bicentenario de la Independencia y el centenario de la Revolucion Mexicana, ante las politicas economicas decididas desde el poder. �Ahora si nos va alcanzar nuestro dinero�, recuerda que decian los socios fundadores. Su mecanismo es sencillo: unicamente la red de comerciantes y prestadores de servicios que voluntariamente se suman son provistos de 500 tumin que circulan entre si. Cada quien establece la parte proporcional de pesos y tumin a recibir a partir del 10 por ciento de la cantidad total a pagar. De esta manera, por ejemplo, si la maestra quiere comprar un kilo de carne a otro tumista, en vez de pagar 70 pesos paga 50 pesos y 20 tumin. A ella le sale mas barata esta carne, por lo que no la comprara en un supermercado de las ciudades cercanas de Papantla o Poza Rica. El carnicero a su vez usara esos 20 tumin en otro bien o servicio tumista. Asi se diversifica y fortalece el mercado espinalense para bien de la poblacion general.

    La maestra reprocha que el gobierno federal no vea las bondades del tumin. Pero su rostro no pierde la serenidad cuando narra como en la primavera pasada, a cuatro meses de haber iniciado el proyecto, un desconocido toco a la puerta del Ciber Castell.

    El hombre se identifico como agente de la Agencia Federal de Investigaciones (AFI) de la PGR e indagaba sobre el sistema del multitrueque. Ella dice que no se amedrento por su presencia. �Como todo ser humano merecia ser atendido y le ofreci un cafe�, narra con un dejo de ternura. �Decia mi madre que una gota de miel hace mas que una gota de hiel�. Entre sorbo y sorbo de cafe, el agente le pregunto a la maestra del presunto uso fraudulento del tumin, su convencimiento para utilizarlo, su circulacion, su futuro. Dice que le respondio tranquilamente a todo.

    �?Por que usan el tumin? �le pregunto el agente, muy instalado en el comedor.

    �Porque simple y sencillamente nuestra moneda ha subido tanto que no nos alcanza. No queremos defraudar ni nada. Es muy bueno que la Procuraduria venga aqui, pues eso me hace sentir que mi tumin es grande, que vale la pena, y es la piedrita que la PGR siempre va a traer en el zapato porque no se la va a quitar.

    �?Le da larga vida al tumin?

    �Si, porque nosotros tenemos la conciencia de que funciona y ya hay personas de Coyutla, Tabladero, Mizantla, de la region, que quiere conocer su funcionamiento.

    La maestra cuenta que el agente se marcho. Solo el sabe que reporte entrego. Ella siguio usando el tumin. Tambien la tortillera, el pastelero, el farmaceutico, la verdulera, la vendedora de pollo, el carnicero, la abarrotera, el panadero, el herrero, la vendedora de tacos de comida, la dentista, la estilista� En este pueblo fundado por piratas se consolida el intercambio monetario mas revolucionario en Mexico, en plena debacle de la macroeconomia global.

    El papelito que mueve conciencias

    Espinal debe su nombre a los arboles de espino blanco que abundaron alguna epoca en la cabecera y el municipio con el mismo nombre. Ahora son escasos en el paisaje. La cabecera municipal tiene poco mas de dos mil 500 habitantes. El municipio rebasa los 24 mil habitantes, cerca de la mitad son indigenas totonacas. Espinal es un municipio pobre en el que la mitad de su poblacion carece de agua potable y drenaje. La cabecera se erigio a orillas del rio Tecolutla que desemboca en el Golfo de Mexico. Se dice que al pueblo lo fundo un pirata de nombre Lorencillo, que luego de hacer sus fechorias en el Golfo navegaba rio adentro y se ocultaba en esta region de verdes intensos, calida y humeda, con lluvias abundantes en verano.

    Unos dicen que Lorencillo era flamenco, otros que mulato, que frances, que holandes. Lo describen como alto o chaparro, solidario o desalmado. El caso es que el tal Lorencillo esta en el escudo de Espinal pintado al interior del palacio municipal. El diseno lo hizo un maestro de secundaria con elementos significativos de la region: los espinos blancos, Lorencillo con un parche en un ojo y el otro de un azul color alberca, el maiz y citricos cultivados en la zona, y los voladores de Papantla, recientemente reconocidos como Patrimonio Cultural Intangible de la Humanidad por parte de la Unesco. Los voladores estan en el escudo del municipio porque aqui dicen que no son originarios de Papantla, sino de Espinal.

    Del tumin, eso si, nadie cuestiona su origen espinalense. Basta con que uno camine el pequeno centro del pueblo para constatar que la gran mayoria de los comercios son tumistas: 115 asociados conforman la red, un centenar de Espinal y el resto de Papantla. Cuentan con un pequeno local/oficina a unos pasos de la presidencia municipal. Ahi se exhiben productos hechos por algunos asociados: mermeladas caseras, galletas, joyeria artesanal, ropa bordada, palanquetas de granola, tinturas medicinales y articulos diversos de tiendas de los alrededores, casi la generalidad de origen nacional.Tambien ahi se realizan las asambleas bimestrales para evaluar logros y circular su modesta publicacion Kogsni, palabra totonaca que significa El Volador, que hace la Red Unidos por los Derechos Humanos (RUDH).

    El fotografo Jorge Serratos, el videoreportero Alberto Torres y yo hicimos un recorrido por el pueblo. Cada tumista tiene su propia vision de las ventajas de ser asociado. Matiana Lorenzo, la senora de cabellera muy negra que vende verduras en la plaza del pueblo, a unos pasos de la iglesia de San Jose, dice que ella lo recibe porque otros productos le salen mas baratos: �Al comprar medicina, que da uno diez pesos de tumin si cuesta sesenta, y diez pesos se ahorra uno�. Al cruzar la plaza se llega al consultorio dental donde la cirujana dentista Ana Bertha Escalante tiene su cartel �Aqui se recibe tumin�.

    Ella lo ve como la alternativa local para �enfrentar la recesion economica mundial� y tambien como medio de integracion comunitaria, pues observa que las barreras sociales entre socios se derrumban. Asi le pasa en su relacion con la costurera del pueblo. �Antes me veia asi como: �ay, la doctora, buenos dias, buenas tardes�, pero ahora en alguna reunion de socios nos sentamos juntas e interaccionamos como parte del mismo proyecto economico�. En el caso del indigena agronomo Luis Garcia Santiago, su negocio de yougurt casero crece porque redujo costos en los insumos para hacerlo: �Antes vendia 15 vasos de yougur diarios, y ahora vendo mas de 40 y eso es muy bueno�.

    Eso no quiere decir que no haya detractores del tumin. Algunas personas lo ven como un juego infantil sin sentido. �Dicen que es como jugar con pancholares�, se queja la maestra Irene Fidencia Castellanos, �y es que hace falta el amor y la conciencia de lo que es un proyecto tumista�. Otros simplemente no entienden que el tumin rompe con la idea economica dominante de que el dinero debe acumularse como signo de poder en vez de circular para el bien comun. El doctor Juan Jose Escalante, de la farmacia El Carmen, opina que esa es la principal barrera para quienes no lo admiten: �piensan que es dinero que se les queda ahi, que ellos pierden, no les cabe en la cabeza que lo pueden reutilizar�. Esta en lo cierto.

    En nuestra gira espinalense hicimos un alto en la oficina del presidente municipal, Salvador Lammoglia, militante del Partido Accion Nacional (PAN). En su oficina esta la foto de Felipe Calderon. Debajo de esta, una imagen de bulto de San Judas Tadeo. El descendiente de emigrantes italianos luce como un ranchero acomodado: sombrero de palma, vestimenta impecable, botines lustrosos. Si bien el ve al tumin como un factor de identidad y promocion del municipio de Espinal, tiene sus reservas para usarlo. Su familia es productora de queso y se le invito a sumarse a la red. El politico tiene sus dudas, y las dice con franqueza: �Si yo me lleno de tumin, esos cinco pesos que yo le doy mas barato a la senora, ?quien me los va a reembolsar?�, me pregunta. Le expreso que segun sus promotores el fin no es acumular los vales sino usarlos como herramienta de intercambio de bienes y servicios para estimular el mercado municipal. Insiste: �Es que hay cosas que no me quedan muy claras: si yo junto o almaceno tantos tumin a mi ese dinero quien me lo� a menos que lo siga comercializando nada mas, porque nunca voy a ver en si mi dinero�. No hay manera.

    Tumistas contra el capitalismo

    La Casa del Tumin es en realidad una habitacion independiente de la vivienda de la casera. La senora les acepta una parte del pago de la renta con vales. La oficina es color palo de rosa. Una pared hecha con tablones de madera sirve de division. A traves de esta se cuela el sonido del juego y llanto de sus chiquillos. Pero Juan Castro, el creador del tumin y presidente de la red, no pierde la calma. A sus cincuenta anos las canas ganan terreno. Tiene pinta monacal de franciscano. Es austero, callado, analitico. �Parece que Juanito hizo votos de pobreza�, me dijo de una tarde su companero Alvaro Lopez Lobato, el secretario del proyecto. De hecho el hombre de semblante apacible y sonrisa facil, nacido en Tampico, se formo en el activismo jesuita cuando estudio Ciencias de la Comunidad en el Tec de Monterrey, campus Monterrey.

    �?Nunca has hecho algo extravagante en tu vida? �le pregunto con curiosidad genuina.

    �Pues el tumin.

    Su presencia sosegada encubre un activismo radical y tozudo. Con la irrupcion del Ejercito Zapatista de Liberacion Nacional (EZLN) en 1994 Juan Castro se hizo militante zapatista y desde entonces asumio como suya la lucha por los derechos indigenas y por un mundo mas equitativo. Por anos estudio otras experiencias de monedas alternativas en el mundo, como el �Ithaca Hours�, en Nueva York, �Lets�, en Canada, �Lionza�, en Venezuela, �Eco�, en Espana, �Libra Brixton�, en Inglaterra, �Cheimgauer�, en Alemania, usados no tanto por necesidades economicas sino como herramientas politicas de lucha contra el sistema capitalista. En Mexico esta el �Tlaloc� y �Trueke�, en el Distrito Federal, �Mezquite�, en Dolores, Guanajuato, y �Cajeme�, en Sonora, que funcionan especialmente en ferias donde se ofertan productos alternativos. Pero Espinal necesitaba una propuesta permanente que atenuara la crisis economica. �Ahi estaba la naranja, la verdura, la carne echandose a perder porque no teniamos el medio para adquirirlo, que era el dinero�. Asi nacio el tumin: �La gasolina para hacer que las cosas circularan y pudieramos consumirlas�.

    Como maestro de la UVI Totonacapan, la universidad publica de la region con enfoque multicultural, el tampiqueno concreto el arranque del proyecto como una propuesta de maestros y estudiantes egresados. Al equipo impulsor le tomo meses socializarlo entre los asociados potenciales. Se decidio que solo fuera entre comerciantes y prestadores de servicios para incentivar directamente la produccion y oferta de mercado. De esta manera, tambien amas de casa, estudiantes o desempleados se verian motivados a crear microempresas de elaboracion de tejidos, mermeladas, shampoos, jabones, miel, yougurt.

    Entre los socios potenciales se consulto de igual manera cuales a su entender deberian ser sus derechos y obligaciones. Pero el equipo convocante establecio una premisa fundamental: �Al entrar al tumin todos dejaban de ser clientes para convertirse en companeros�. La idea central era que la gente tomara conciencia de su relacion con el dinero y como desde el poder se crea competencia y desigualdad. En contraste, �nosotros podiamos disenar una economia basada en la solidaridad, donde no hay intereses ni fraudes, ni nadie busca acumular la riqueza�. Fue decision de todos los socios que el proyecto fuera gratuito, cada uno entrara y saliera con libertad y estableciera su propia cuota de tumin, partiendo del 10 por ciento de la cantidad total a pagar.

    El tumin nacio en noviembre de 2010, conmemoracion del centenario de la Revolucion Mexicana, con medio centenar de participantes. La noticia circulo en medios locales y nacionales. Su difusion en el programa Primero Noticias conducido por Carlos Loret de Mola en Televisa llamo la atencion de Banxico. Al aire, el periodista advirtio a la institucion de una posible sustitucion monetaria del peso. Las reacciones afloraron. El presidente de la Camara Nacional de la Industria de la Transformacion (Canacintra) en Xalapa, Miguel Aguilar Morales, declaro al diario Imagen del golfo que el tumin es un �capricho local� que generaria inflacion y estancamiento economico. Y el coleccionista de monedas mas prestigiado de Veracruz, Jose Zayden, lo tacho en el mismo periodico de �ilegal�, razon por la cual sus promotores podrian ser encarcelados por el delito de �delincuencia organizada�.

    El tumin sorteo las criticas en su contra y su numero de asociados aumento. No obstante en la primavera de 2011 la PGR notifico a la comision de maestros impulsores, Juan Castro, Alvaro Lopez y Blanca Xanath Garcia, que se abria en su contra la averiguacion previa AP/PGR/VER/POZII/107/2011, por lo que debian presentarse a declarar con un abogado defensor a la Segunda Agencia del Ministerio Publico de la Federacion ubicada en Poza Rica.

    Juan Castro dice que la directiva de la Universidad Veracruzana (UV), de la cual depende la UVI, si bien en un primer momento se mostro orgullosa y solidaria con el proyecto, tomo distancia y les nego acompanamiento legal. La UVI ademas cancelo la reanudacion de su contrato academico, tras cinco anos de relacion laboral. De un momento el maestro se quedo sin empleo y en la vulnerabilidad legal. Sara Itzel Arcas, coordinadora de la UVI Totonacapan, niega que la razon fuera la investigacion de la PGR, sino que el activista tiene el certificado de la licenciatura pero no el titulo. �Entiendo que la universidad le dio un tiempo limite para su entrega y esta se fue aplazando, y estuvimos esperando mas de dos anos el documento�. El rechaza su dicho. �No es cierto�, responde. Le extrana que impartio clases durante cinco anos sin impedimento alguno. �No recuerdo que me dieran ningun plazo�. Juan no puede titularse porque dejo un adeudo antiguo en la universidad que no puede pagar. Y el Tec no acepta tumin.

    Persecucion contra los rebeldes monetarios

    La mujer que ronda los 50 anos no es tumista. Su blusa color cafe luce un escote desbocado. De su cabellera caen bucles hechos con tenazas electricas, van en tonos cobrizos y dorados. Hacen juego con los aretes metalicos que le cuelgan hasta el hombro. Lleva la ceja tatuada y las pestanas postizas. Esta sentada frente a su escritorio. Es Manuela Barradas, agente del Ministerio Publico de la Federacion, titular de la Mesa Segunda en Poza Rica, encargada de la investigacion penal de la PGR contra el equipo impulsor del mercado alternativo espinalense. Heredo el caso de su antecesor.

    La licenciada me ofrece asiento. Con su mano roza sus bucles y las unas postizas resplandecen: estan adornadas con florecistas azules de cristalitos y diamantina.

    �Me encuentro impedida a hablar sobre cualquier tipo de prueba �masca un chicle sin pudor.

    �La averiguacion se esta integrando a fin de resolver conforme a derecho �agrega la licenciada.

    Salimos de su oficina. Entonces la licenciada dio instrucciones a dos judiciales para que recorrieran el trayecto de dos horas de Poza Rica a Espinal y buscaran a Juan Castro. Los hombres llegaron a la Casa del Tumin con actitud altanera a pedirle que les mostrara los documentos de la organizacion. Juan Castro no lo hizo. �El Ministerio Publico ya los tiene�, les dijo. Se marcharon. Al dia siguiente el activista y su abogado Oscar Espino llegaron voluntariamente a hablar con la licenciada Manuela Barradas para explicarle el proyecto. Y ella les escucho.

    Oscar Espino, un joven moreno y avispado de rasgos indigenas, cuenta que la licenciada les manifesto que Banxico estudiaba la posibilidad de orientar la investigacion hacia un posible fraude.

    Esa idea le parece �absurda� porque �la participacion en el intercambio es por voluntad expresa de los socios de manera libre, sin presion, engano o dolo alguno y no se obtiene por parte de los socios o de la dirigencia algun lucro o ganancia indebida�. Asi las cosas, el abogado observa que la intencion real del Estado �es criminalizar los modos comunitarios e indigenas porque estos consolidan procesos autonomicos locales, no existe otro motivo�. Sabe lo que dice. El espiritu del tumin comienza a prender en otras partes. Desde Campeche, Chiapas y Michoacan ya buscaron a los creadores de este sistema multitrueque para echar a andar sus propios proyectos.

    La red tumista no se doblega con nada. �No nos vamos a dejar�, apunta Oscar Espino. Estos dias esta por salir de la imprenta un nuevo tiraje de 50 mil tumin para otro centenar de asociados de Espinal y Papantla. Por consenso general en esta edicion viene la imagen de los danzantes famosos por lanzarse de cabeza desde las alturas. Que aventados.

    Ah, y por cierto: los dias de nuestra visita a Espinal, Banxico declaro a EL UNIVERSAL que por la crisis economica mundial preve un �evento catastrofico� en Mexico para este ano 2012. Y no se referia a las tragicas profecias mayas. El dolar y el euro estan en crisis. Del peso, ni hablar. Todo indica que nos adentramos a una nueva era monetaria.

    Apuesto un tumin.

    -LAURA CASTELLANOS es periodista independiente, su ultimo libro es �2012: Las profecias del fin del mundo�. Los editores de �Domingo� le pagaran esta historia con mil tumins

    El precio de los regresos*

    Cuando parti no sabia

    el precio de los regresos.

    Ignoraba que hay monstruos

    bajo la superficie

    cuya vision no puede

    soportar la razon.

    Que la luz no penetra

    las simas abisales

    donde el Olvido acecha.

    Tambien desconocia

    que las mareas traen

    decepciones sin nombre

    entre coral y espuma.

    (No sabia tampoco

    que todo viaje es largo

    cuando es en soledad)

    He aprendido que toda

    navegacion esconde tempestades

    y crepusculos negros,

    que la ruta

    es un capricho de los dioses

    y el tiempo un aliado del naufragio.

    Pero Itaca exige tales pruebas.

    No todos los viajeros

    gustaran los manjares del retorno.

    -De Arenas de Itaca

    *De Sergio Borao Llop. sbllop@gmail.com

    http://sergioborao2011.blogspot.com/

    El Ideal Revolucionario.*

    *Cuento de Eduardo Persico. epersico@telecentro.com.ar

    � y por algun rincon ha de estar esa bandera

    Al cine de mi barrio y por los anos del sesenta, un Dia de Damas �cinta romantica� con Delia Garces y luego �Enamorada�, con Maria Felix, un imprevisto grupo revolucionario le ocupo la sala y la cabina de proyeccion sin dificultad. El principal combatiente arremetio con una pelicula enlatada en una mano y en la otra un revolver niquelado que el gallego Luis, el operador, creyo eso como una joda de los vagos del cafe.

    En verdad Luis era un catalan de voz gruesa que parecia envolver las palabras en su boca al decir y ademas, un veterano de la guerra en Espana que al ingresar al Ideal a inicios del cuarenta y por ese modo de llamar turco al armenio o ruso a cualquier judio, en Argentina fue nombrado �el gallego Luis�. Quien al concertar su empleo con el dueno y escuchar �los lunes no hay funcion y usted estara franco�, de inmediato aclaro �senor, digamos que no trabajare pero yo Franco jamas�. Mas otros puntos que calzaba el tipo que si el subversivo de gorra con orejeras, nutrido echarpe y un tembloroso �38 largo� hubiera sabido, esa tarde se hubiera quedado en casa mirando Batman por television.

    � No te muevas carajo y viva la lucha popular � fue el apuron inicial y el operador Luis algo titubeo pero enseguida le aflojo una sonrisa a ese nervioso pibe que le ordenara proyectar un rollo fuera de programa. Aunque se dijo luego que el gallego siguio unos segundos en prepararse el mate que se tomaba durante su trabajo, y lo cierto fue que Luis apenas repaso sus anteojos y tecnicamente empezo a dictar el procedimiento.

    � Bueno cabron, suelta ese matagatos y coloca tu rollo en el carretel � y el ya sudoroso combatiente armado con gorra y bufanda, obedecio.

    � Ahora veras tres manchas blancas arriba a la derecha. Tomate el tiempo, jala esa palanca y encendera la maquina dos.

    Y aquel pendejo que tal vez sonara en bajar del Aconcagua montado sobre una yeguita blanca a tomar Buenos Aires, no contradijo a ese veterano que olfateara mucha polvora verdadera y asi los dos siguieron en el combate.

    � Bueno, deja ese revolver y la chalina antes que te ahorque la polea y empieza a contar treinta fotogramas. Y atencion, que ni bien veas otras dos manchas arriba mueve la palanca y habra proyeccion.

    � Si senor � dijo el otro confundido entre las indicaciones y su lucha de liberacion.

    � Bueno pichon, deja eso y pon la yerba en el mate. Ya haremos ver lo que quieres de una vez � cerro el viejo comodo por la situacion. Es que el Luis gallego de Cataluna era un humorista que tambien se divertia con las historietas que le inventaba Pepe Luzmala, el acomodador: �anoche a Luis lo hirieron en un tiroteo de Arizona. Esta grave�. O �cuando exhibe Las Lluvias de Ranchipur el operador se calza los zapatos de Frankestein y trabaja tranquilo�, eran de las tantas frases difundidas por el barrio. Y esa tarde, mientras en la cabina se activaba la toma del poder, las espectadoras del dia de damas a mitad de precio no pudieron ver bien la imagen del Che Guevara y menos a otro miliciano que sacudia una bandera por la sala.

    � Pero hace lo que te dije, pendejo � por ahi grito Luis en una carcajada porque jamas los cubanos de Fidel fueron tan indecisos: si en pantalla Castro tronaba una advertencia al imperialismo en la sala resonaba una mascarita carnavalera, en tanto el Ernesto Guevara siempre se veia yendose al llegar. Y si los barbudos esos hubieran tenido tantas contradicciones hoy seguirian matando mosquitos en el monte, asi que en tanto se proyectaba celuloide al reves y a contrapierna, se sospecha que aquellos combatientes del cine Ideal de Escalada ni pensaron en las adversas condiciones objetivas antes de salir rajando�

    � Sientense jovenes o llamo al acomodador � se enojo una viejita manoteando el estandarte y a ese arrolle de insignia se sumo el efectivo que se retiro velozmente de la proyeccion olvidando sus pertrechos. Menos la gorra.

    � Y cuidate chupateta que asi no asustas a nadie � lo vio irse Luis y en su critica tal vez remordiera algun fracaso propio. Asi que en acuerdo al repartir el botin expropiado al enemigo, el acomodador Pepe Luzmala se guardo el �38 niquelado� y Luis el operador prefirio la chalina de vicuna.

    � Que usare cuando apremie la bruma londinense de �Crimen en la Niebla� � se anticipo Luis a las burlas del Luzmala y la barra de vagos del cafe.

    Y con certeza, por algun rincon ha de estar esa bandera que alguien muy nervioso agitara esa tarde y casi nadie se enterara.

    -Eduardo Persico nacio en Banfield y vive en Lanus, Buenos Aires, Argentina

    Sali a buscarlo.

    Persegui continentes.

    converse con forestas y con flores.

    Bebi agua, de cataratas y de grietas.

    De palmeras

    Agonice sobre una nube que escapaba.

    Me arrodille ante el mar con lluvia fuerte

    y una vez me empalague de nieve.

    Y asi, siempre corriendo,

    lo persegui entre mares,

    puente por puente. Calle por calle.

    Para encontrarle recien en mi ventana

    reflejado en mis lagrimas de otrora.

    Saludo su rescate

    y me sonrie

    un vendaval de amores.

    *De Marta Zabaleta. mzabaletagood@gmail.com

    26 de enero, Essex

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    EN IRSE SIN QUERER Y NO PODER VOLVER�

    ALGUIEN RONCA EN EL CUARTO*

    A Sarah y Pepe, los mejores abuelos del mundo

    Miguel no podia dormir por causa de los ronquidos de su abuela.

    Desde que nacio su hermanita lo habian trasladado al cuarto de la abuela, con el pretexto de que era mas amplio y no le molestaria el llanto de la bebe. Lo cierto es que el cuarto de los padres se habia hecho pequeno con la llegada de la bebe y el acepto gustoso la mudanza, adoraba a su abuelita, un ser magico, lleno de historias y que le permitia casi cualquier travesura � sumandose a veces como un nino mas -, pero no contaron con los ronquidos. La abuela roncaba no mas posar la cabeza en la almohada, como si muchos lenadores se hubieran puesto de acuerdo para talar un bosque.

    Aquella noche sucedio algo diferente. Cuando comenzaron los sonidos �ronc, ronc�, descubrio que su abuela aun estaba despierta, mirandolo con ojos muy abiertos.

    � ?Quien esta roncando, Miguelito? � pregunto, sentandose en la cama.

    � No se, normalmente eres tu quien lo hace.

    � ?Pamplinas! ?Yo no ronco! � salto de la cama � Vamos a buscar de donde vienen los sonidos.

    Encendieron las luces y miraron en cada rincon del cuarto. Nada� pero eso no fue todo, lo peor es que afuera, lo mismo saliendo hacia la sala, que saltando por la ventana hacia el patio, encontraban un silencio absoluto.

    Cuando volvian al cuarto, alli estaban los ronquidos� Al final, la abuela decidio que habia que dormir, no iba a alterar su sueno porque a algun fantasma le hubiera dado por roncar. Le dio una linterna, aclarandole que no la encendiera por gusto para no gastarle las baterias. Al momento estaba sumando sus �ronc, ronc� a los que ya ocupaban el cuarto.

    Si con su abuela roncando no podia conciliar el sueno, ?como pretendian que lo hiciera ahora? Se cubrio la cabeza con la sabana, luego puso la almohada encima� Emergio jadeando, tras descubrir que tenia un excelente sentido de la audicion, capaz de traspasar murallas.

    Estaba pensando contar ovejas cuando un nuevo sonido lo sorprendio: ya no eran dos, sino tres ronquidos, eco del eco. Apenas tuvo tiempo de incorporarse cuando uno mas se sumo al extrano coro. Encendio la linterna y se acerco a su abuelita, que no escuchaba mas que las voces de sus suenos. ?Se veia tan feliz y apacible!

    Una tenue luz frente a el le hizo alzar los ojos. Vio un cuarto muy semejante al suyo, en el un nino verde, de orejas puntiagudas, farol en mano, contemplaba dormir a un viejo ogro de larguisima barba.

    Mas alla se ilumino una sutil lamparita hecha de luciernagas, un pequeno elfo vigilaba el sueno de una abuela con alas de mariposa, roncando en su cama de hojas.

    Bajo el mar, a la tenue luz de una perla, una sirenita contaba las burbujas que salian de los labios de su abuela.

    En otra galaxia, un joven emitia rayos de luz desde sus tentaculos para iluminar la noche de un abuelo que roncaba.

    Miguel comprendio que existen mundos paralelos, vidas semejantes, y que lo que hacemos o pensamos, en cierto modo repercute en ellos y los afecta, para bien o para mal. Entendio, mientras regresaba a su camita, que los abuelitos roncan porque no pueden evitarlo, que era su negativa a aceptarlo lo que le impedia dormir, mientras el no lo aceptara, tampoco lo harian los nietos que en otros mundos habian encendido sus luces.

    Y arrullado por los sonidos �ronc, ronc�, que ahora se le antojaban una cancion de cuna, apago su linterna y se durmio.

    *De Marie Rojas Tamayo.

    La Habana. Cuba.

    EN IRSE SIN QUERER Y NO PODER VOLVER�

    El viento hila

    recuerdos y promesas

    que agonizan.

    Pregonan desvios

    de caminos hibridos

    muertos al nacer.

    En mis canteros

    maduran las semillas

    que plante ayer.

    En primavera

    habra flores azules

    luciendo alli.

    Cristales vacios

    esculpen arabescos

    como palabras.

    Dejan misterios

    escondidos, esclavos

    a viejos ritos.

    Blanca arena

    cuentas hora por hora

    en carcel cristal.

    Eternamente

    define vida, muerte,

    amanecer, fin.

    *Poemas de Emilse Zorzut. zurmy@yahoo.com.ar

    ESTACION DE LOS VIENTOS DE AGOSTO*

    Estacion de las busquedas

    Va y viene la mujer. Busca.

    El perro intenta mover su cola.

    Su mitad, ha perdido su perdida.

    Sale de la noche y a la noche llega.

    Estacion del perdon

    Los ojos vacios de no ver.

    Los pies entran en la boca del lobo.

    Su piel tiene la textura del perdon.

    El lobo, levemente la deposita en la leve hierba.

    Estacion de la tibieza.

    Algo toca, roza los dedos del pie.

    Nace en la planta y se arraiga. Sube por el empeine.

    La tibia soporta el peso del cuerpo. El venir y el devenir

    Se acurruca en la tibieza de la pantorrilla.

    Estacion de los vientos de agosto

    El hombre y la mujer encienden un circulo de fuego.

    Tiemblas los dos. Soplan.

    Los vientos de agosto los empujan.

    Algo, que puede ser una luz, un jazmin de aire.

    Intensamente perfuman la pausa del deseo.

    -De la Serie Tiempo de las Estaciones.

    *De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

    Medio centimetro de tristeza*

    Habia una vez una princesa que fue a ver a Freud para no suicidarse. Tenia 44 anos, la habian criado para casarse, la habian casado con el principe heredero de la corona de Grecia y Dinamarca, que resulto ser un homosexual rampante, desde entonces llevaba veinte anos buscando desesperadamente alcanzar la volupte (como llamaba al orgasmo) con diferentes amantes, que la habian despreciado por fria. Freud, que registro de inmediato la calidez humana debajo del titulo nobiliario, la angustia sexual y la desesperacion suicida de la princesa, y logro hablarle como nunca nadie le habia hablado, fracaso sin embargo con ella, segun los anales del psicoanalisis. Logro que no se suicidara, si (la princesa Bonaparte murio de muerte natural a los ochenta anos, en su residencia de verano de Saint Tropez, sin haber probado jamas el sabor de la volupte, segun propia confesion), logro incluso que encontrara un sentido a la vida, y un poco el problema esta ahi, para los anales del psicoanalisis: porque luego de paciente, la princesa Marie Bonaparte se convirtio en discipula de Freud y luego en terapeuta, dedico sus desvelos y su fortuna a difundir el psicoanalisis en Francia, saco a Freud y a su familia de Viena y los instalo en Londres, pago de su bolsillo la edicion de las obras completas de su maestro en aleman, tradujo ella misma algunas al frances y solvento durante anos la Sociedad Psicoanalitica de Paris. Pero su terapia con Freud y su figura son una aberracion para los anales psi, y ni les cuento para las feministas.

    Me explico: Marie Bonaparte era bisnieta del hermano libertino de Napoleon, Lucien. El padre la crio para casarse. El mismo se habia casado con la heredera del casino de Montecarlo, y para su hija aspiraba a lo mas alto: alguna de las casas reales europeas. Marie perdio a la madre al mes de nacer. El padre la puso en manos de una abuela despotica, pero la dejaba curiosear en el gabinete donde daba rienda suelta a su aficion: una cruza un poco macabra entre la etnografia y la biologia (pagaba expediciones al Africa, tenia en su estudio la calavera de Charlotte Corday, la asesina de Marat, y el cuerpo disecado de una mujer prehistorica). Una de esas tardes en el gabinete, Marie le dijo que queria estudiar medicina. El padre le dijo que su destino era el altar, no la universidad. Ella se caso, le dio un titulo a su padre y dos hijos a la corona griega, se entrego en vano a diferentes amantes (ella misma escribio sobre ellos, asi que se los puede nombrar: Leandri, el edecan corso de su padre, Aristide Briand, el primer ministro frances, Rudolph Lowenstein, el psiquiatra que la derivo a Freud, el cirujano Josef Halban, del que hablaremos en breve), y cuando nada de eso funciono, se armo un gabinete parecido al de su padre y se sento a estudiar su problema: haciendose pasar por medica, logro 243 testimonios de mujeres que confirmaron su presentimiento hasta entonces inmencionable. La frigidez se debia a que su clitoris estaba a tres centimetros de su vagina. El problema era anatomico. Las mujeres que tenian el clitoris a mas de dos centimetros y medio de la vagina eran frigidas por eso. Habia solucion quirurgica y ella misma se sometio a la prueba: le pidio al doctor Halban que le desplazara el clitoris medio centimetro hacia abajo. La operacion se hizo, los resultados fueron nulos.

    Freud escucho con espanto el relato de la princesa. En vano intento convencerla de que debia superar la etapa falica, que la atencion al clitoris era mera nostalgia del pene, una forma de no asumir su condicion de mujer. La princesa se opero con Halban una segunda vez y Freud logro frenarla cuando iba a someterse por tercera vez a quirofano. Pero no pudo disuadirla del rol crucial del clitoris en la consecucion de la volupte. Por diferencias mucho menores, Freud echo de su lado a un monton de gente. Pero a la princesa la banco. Fue su amigo, su confesor y su consejero, y tambien confio en ella, le dio la bendicion para que lo representara (y lo tradujera) en Francia, se puso en sus manos para que lo sacara de Austria, pidio que sus cenizas se guardaran en una urna griega que le habia regalado la princesa. Por eso es doblemente significativo que estuviera refiriendose a ella cuando escribio anos despues su famosa frase: �La gran pregunta que nunca recibe respuesta y yo no estoy capacitado para responder, despues de treinta anos de estudios sobre el alma femenina, es que desea una mujer�.

    La muerte eximio piadosamente a Freud de leer los libros de su amiga. La princesa Bonaparte no supo trabajar con otro criterio que el de su padre: el del aficionado asistematico. Cuando teoriza es una catastrofe (Melanie Klein primero y las feministas despues han escarnecido su summa teorica, el libro La sexualidad de la mujer), pero cuando es confesional, como en sus Cuadernos negros (donde habla de sus amantes, de su madre muerta, de su infancia, de su angustiosa insatisfaccion sexual), se expone con una franqueza que desarma. Dicen que tambien como terapeuta era igual de heterodoxa: cuando partia con los primeros calores a su casa de Saint Tropez, recibia alli a sus pacientes, les daba alojamiento y los mandaba de vuelta a Paris con su chofer (atendia en el jardin, bajo un castano: una chaise longue para el paciente, y ella detras en un sillon de mimbre, tejiendo crochet). Durante la guerra salvo a mas de doscientas personas antes de irse ella misma a Egipto. Sus hijos dicen que fue flor de madre, su marido �el principe helenico� le pidio que fuesen enterrados juntos (el murio primero) porque nadie le daba tanta paz como ella, fue generosa, amiga de mucha gente y enemiga de algunos que no tuvieron piedad con ella (Lacan fue el peor). En su vejez confeso que el psicoanalisis le habia procurado resignacion, paz mental y la posibilidad de trabajar, pero que su vida estaba marcada por el fracaso y la anoranza de la volupte.

    Asi como Freud no llego a leer los libros de la princesa, la princesa no llego a enterarse del status de pionera que le adjudicaria la sexologia poco despues de su muerte: Kinsey primero y Masters & Johnson despues reivindicaron los estudios de Marie Bonaparte, en especial la importancia del clitoris en el orgasmo de las mujeres. Tambien el descubrimiento del Punto G se lo debemos a la princesa: Ernst Grafenberg (el Senor G del Punto G) siguio sus textos en busca de zonas erogenas en la pared frontal de la vagina. Pero lo que mas me alucina a mi es que incluso aquel excentrico trabajo de campo con 243 mujeres resulto asombrosamente preciso: los cirujanos plasticos de la actualidad que se especializan en reconstruccion vaginal fijan en exactamente dos centimetros y medio �la distancia armoniosa que debe haber entre el clitoris y la vagina�. Incluso esa leve version de la volupte �la de tener razon� le fue negada en vida a la princesa Marie Bonaparte.

    No quiere morir

    no,

    no quiere

    como la arena tibia

    se deja caminar de punta a punta

    la playa sola

    la extension vacia y

    junta piedras

    porque los caracoles traen llanto

    sin fatiga rumorea el agua

    luego vendran familias sombrillas y

    perros y racimos

    se comeran por unas horas la hondura

    pero ahora solo el mar es deseado

    y camina camina

    y mira mira

    y a veces un velero

    un aguaviva

    y no es una ficcion

    esa forma extrana para la epoca

    no necesita mascara no es ficcion

    sin relleno

    e inconveniente

    en su contra embisten dias y noches

    lo sabe y tararea la dulce cancion del envero

    se percibe por ejemplo en el aroma

    de los viejos paraisos dispersos aca y alla por los barrios

    en las conversaciones lentas y mesuradas

    en la virilidad del proveedor de tomates y estrellas

    que aun se la cree

    en la suave curva de unas caderas

    que sostienen la fisica del sexo

    en quedarse mirando

    cuando en realidad

    lo que quiere es irse

    o en irse sin querer

    y no poder volver

    la forma de la que hablo

    es un brazo arrojando el cuerpo por la ventana

    sin otro interes que hacerlo sentir

    vivo

    y que pegue en el asfalto y vuelva al

    gusto de

    una flor

    sin explicaciones,

    la forma como una alteridad

    inconformista

    no iluminada

    difusa

    pero con la precision del acido

    esa forma de sentir que te preocupa

    pueda tentar un dia a la soga

    �con una reserva inagotable

    de inocencia y abandono�

    Puede ser tan profunda como la muerte

    pero no quiere ahi, no

    no quiere�

    juega con el recuerdo a la rayuela

    si tuviese con quien seguiria jugando

    pero los cuerpo han quedado

    muy solos

    a pesar del temblor

    y del exceso

    �los amantes primero se muestran

    nerviosos y tiernos

    hasta que lo hacen todo anicos

    porque el corazon es un organo de fuego�

    maravilla el sentir sol y pequenos

    insectos y yuyos que pican

    en las extremidades de los suenos�

    *De Patricia Veron. rocambole49@hotmail.com

    Conjuros para el 2012*

    *Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com

    Crear un mundo. En lo posible, esferico, de tal modo que navegando siempre en direccion inversa, pueda llegarse al punto de partida. Evitar los mundos planos para que todo aquel que se adentre en el Oceano no llegue hasta el limite final y caiga en el abismo habitado por Leviatan con sus monstruos marinos.

    Colocar en el cielo del mundo una luna sujeta a sus propias vicisitudes.

    Adorar al hombre y a la mujer por sobre todas las cosas.

    No tomar su erotica en vano.

    Santificar esa fiesta.

    No matar el amorio.

    Evitar la insatisfaccion del projimo y de la projima.

    Comulgar la luna en rebanadas sopadas con ron y cantarse: �Dame, solamente, lo que mas te guste, y nada mas�, hasta que se haga carne.

    (Fuente: Deuteronomio 5: 6-21 remixado y �Sencillamente�, Bersuit Vergarabat, textual).

    Colocar en el mundo una flor. Siempre la misma flor con variaciones en la forma, en el color, en el aroma. Una flor de cuatro petalos si contamos los mayores, larguisimos, y los menores, frutales, dramaticos, hechos para morir a gritos en cada cuchillada seminal.

    Que para cada flor haya un tallo, serpollo, piton, sierpe, estolon o junco desplegable.

    Que el tamano no importe.

    Que la flor no sea jaula.

    Que el tallo, serpollo, estolon o junco no caiga siempre en el mismo lugar a hacer siempre las mismas cosas.

    Incitar la rebeldia y el brio. Engendrar un relato padre y una poesia madre que engendren hijos breves, de todo compas y catadura. Hijos de tamanos minimos e imagineria maxima. De apariencia exigua y resonancia perdurable. Que madre y padre se seduzcan, se embelesen, se arrebaten, se apareen hasta dar a luz pequenas ficciones sin raza, miniaturas esteticas sin linaje, monedas de aleacion trashumante. Que sean padrinos de esta progenie el arreolado Zabala, el brevologo Brasca, la clepsidra Pollastri y la sensualera Tomassini. Que en la ceremonia de bautizo la Diosa Madre Literatura bendiga su acrisolado nombre: microficcion.

    Con una pluma de organdi, borrar la linea imaginaria que divide el centro de la periferia.

    Buscar magia antes que imposibles. Creer en el demonio de los ensuenos.

    Quitar el envoltorio de las grandes estupideces y dejar que se consuman en el fuego de su propia estulticia.

    Arremangarse.

    Aplaudir.

    Crear tambien los mundos abolidos y los firmamentos extintos. Los mundos y los cielos que no existen todavia.

    Abrir las puertas tapiadas del corazon y soltar al monstruo que teniamos como rehen perdido en el laberinto.

    Despejar la idea del tiempo como algo que se va. Reparar en que el 2011 no deja de chorrear sobre nosotros cuando se le saca el tapon al 2012. Ya es hora de eximirnos de la linea pedagogica del tiempo: ningun poeta se acuesta renacentista y se despierta barroco, como bien lo sabe decir en sus clases de literatura, la hechicera Graci Sosa. Es hora de brindar por el fin del ano cero, por el fin del ano uno, por el fin de los anos como un acontecer numerico.

    Llenar una y otra vez la copa con liquidos de toda especie, color y catadura y brindar hasta desatar los nudos, hasta soltar la legion de sombras, hasta mudar de piel, hasta nacer de la profunda garganta de los suenos.

    Nado en la escasez*

    Nado en la escasez

    (extenuante proeza)

    Por lo demas

    estoy orgulloso:

    se que me prefiere

    mi mujer

    a sus dos amantes.

    *De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar

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    A LO MEJOR RESULTA BIEN�

    ANTIHISTORIA DE UN PRINCIPE ENCANTADOR*

    Como es de esperar, todo comienza en un reino muy, muy lejano, donde un principe encantador, hecho a la medida de todos los de su epoca, Btc bitcoin slots aburrido de esperar porque su hada madrina le encontrara la doncella de sus suenos, robo el libro de hechizos, se encerro en la mas alta torre del castillo y, sabiendo que el hada no tendria que hacer mucho para encontrarlo, busco entre las paginas hasta encontrar el adecuado. Lo leyo en voz alta pero, tal vez con el apuro, equivoco algun dato� Y vino a caer en este mes y este ano en que estan leyendo la historia.

    Aterrizo al pie de la ventana del cuarto de una muchacha que se disponia a salir para sus clases de la universidad. Golpeo los cristales hasta llamar su atencion, espero a que abriera y le conto la razon de su presencia. Ella le creyo, porque era muy fantasiosa, porque estudiaba fisica cuantica, por la vestimenta que ostentaba � incluia un vistoso sombrero de plumas y una espada con puno de rubies -, la forma de hablar, los gestos y por la cantidad de veces que se arrodillaba a ofrecerle su corazon, por tanto lo dejo entrar a su cuarto, temiendo que los chicos le hicieran burla cuando comenzaran a pasar camino a sus escuelas� Pero comprendio que debia enfrentarse a un problema mayor, ?como esconder a un principe en una casa pequenita, sin pasadizos, ni tuneles, ni catacumbas, con el despertador de la madre sonando en el cuarto de al lado y el intentando desenvainar la espada para matar al hechicero que hacia tanto ruido?

    Comprendiendo que si lo abandonaba terminaria con una camisa de fuerza o preso por indocumentado, opto por llevarselo� algo se le ocurriria al regresar. Al pasar frente a la madre, el muchacho le dijo con una elegante reverencia: �Oh, mi dulce senora, le ruego que me entregue la mano de su bellisima hija, y le prometo llenar su mansion de herederos�� La joven salio airosa, explicandole a la madre, mientras lo halaba hacia la puerta, que era un amigo que habia ido a una fiesta de disfraces y habia bebido de mas, no pudo recordar su direccion, le encontraron la suya encima, todavia no se le habia pasado la resaca y adios mamita que se nos hace tarde.

    Corramos un piadoso velo sobre las peripecias de sacar un principe a la calle, en medio del trafico, las luces del semaforo, los anuncios, las gentes con sus atuendos comodos, tener que hacer el camino a pie porque le tomo fobia a los autobuses y no tenia dinero para un taxi � igual les hubiera cogido miedo -� y lleguemos al momento en que arriban a la universidad.

    Alli fue peor, iba derramando reverencias y les llamaba �dignos y nobles caballeros, donceles, doncellas�, intento saludar al busto de un pensador, pregunto al profesor de algebra si era el bufon de la corte � llevaba una camisa floreada -, y peor aun, se arrodillaba cada dos minutos delante de ella. Se fue librando con elegancia, usando lo primero que le venia a la mente: dijo desde que era un primo desquiciado que le habian mandado de provincias y le tocaba cuidarlo hasta que encontraran plaza en el psiquiatrico, hasta que era un actor que habia alquilado sus servicios para ensayar su proxima pelicula. Lo mejor era cuando decia bajito, haciendo senas para la empunadura de la espada, que era una camara oculta. Se mostraban muy afectados, se acomodaban el pelo y miraban a la camara con su mejor sonrisa. El profe de la camisa de flores se la abotono hasta arriba y se calo las gafas doradas, el principe lo aplaudio.

    Tras una agotadora jornada, regreso casa con el principe ya no tan encantador, desarrapado, sin sombrero y molido tras haberlo montado a empujones en el transporte publico en la peor hora de abarrotamiento. Por suerte conservaba su espada y su dignidad� hasta que se derrumbo en el sofa.

    � Y bien � le dijo alcanzandole un vaso de agua -, es hora de terminar con este hechizo y regresarte a casa, a tu epoca, a tus botines por conquistar y a tu verdadero amor.

    � Me temo que es imposible, mi dulce dama � dijo el mientras se quitaba las botas y se miraba las ampollitas de los dedos.

    � ?Ah, eso no puede ser cierto! � grito ella corriendo a cerrar la ventana por donde se estaba asomando una vecina � ?Puedes decirme por que?

    � Por varias razones � suspiro -� ?Podemos comer antes, mi bella? Desde el faisan relleno de trufas de anoche no he probado bocado.

    � Faisan� trufas� � protesto, yendo a preparar dos panes con lechuga y mayonesa y aclarandole con un gesto que uno era para ella � ?Ahora, me las puedes enumerar?

    � Con sumo gusto, mi hermosa doncella � hablo chupandose los dedos -. Pero antes quiero decirte que este manjar es delicioso, uno mas para tus dones, ?apuesto a que eres una excelente danzarina!

    � Se me da el baile, si � respondio, sentandose a su lado -, ahora vamos a ver por que no puedo mandarte de vuelta�

    � Numero uno: porque he dejado el libro en la torre mas alta de mi palacio, y no se ni un solo conjuro de memoria�

    � ?Y el hada madrina no puede venir a buscarte? � dijo, pensando que algun modo habria de comunicarse con ella, una vela o algo.

    � Debe estar tan enfadada que me dejaria aqui, incluso si supiera donde estoy y se lo pidiera de rodillas.

    � ?Ni una rodilla mas, te van a salir ampollas ahi tambien! ?Y que mas?

    � Dos: porque el hechizo se ha cumplido y no hay por que revocarlo. Pedi conocer a una verdadera princesa y he comprobado que lo eres, mas alla de tu educacion, tu belleza, tu mirada, tu porte � comenzo a hacer una genuflexion y ella lo detuvo, el se incorporo y senalo un cuaderno donde aparecia su nombre.

    � ?Que quieres decir?

    � El Rey del pais vecino tenia ese apellido, su hijo fue raptado y llevado a un incierto destino, pero siempre le aseguraron los magos que seguia con vida y tendria descendencia, una fuerte linea infinita.

    � Mi tatarabuelo me decia que su abuelo habia sido un pirata que nacio principe. Pense que su mente fallaba� tenia cien anos.

    � Pues ya ves, eres de noble cuna.

    � ?Y no alcanza, incluso si fuera princesa! � se miro al espejo de la sala y corrigio su postura � ?No puedes quedarte, contempla mi mundo, mira el desastre que te has hecho en solo ocho horas� hago mis deberes ayudandome con la computadora!

    � ?Conocere a esa dama que te auxilia en los deberes?

    � ?Es que no entiendes? ?No soy una princesa de tu epoca!

    � Yo tampoco soy un principe de tu era. La tercera razon, la mas fuerte, es que he encontrado el amor verdadero. No solo eres bella sin par, en el transcurso de esta maravillosa jornada has demostrado ser leal, al mantener tu palabra de ayudarme, al presentarme a tu madre, a los demas doncellas y donceles de tu reino, has probado ser inteligente y creativa al salir airosa de todas las situaciones y, como si fuera poco, has mostrado tu intrepidez en ese monstruo rodante que echa mas humo que los dragones, ?donde encontrar tantos dones reunidos? � se volvio a arrodillar -. Dulce damisela que ha robado mi corazon, ?quieres concederme el honor de tu mano?

    Ella lo miro� Si obviaba su vestimenta medieval arrugada, la postura, el vocabulario� era bien apuesto, alto, atletico, romantico, sincero, leal, valiente puesto que sobrevivio a una jornada universitaria en un mundo imposible desde su vision, ?y donde encontrar en estos tiempos tantos dones reunidos?

    � Puede que no sea una doncella de tu epoca, pero puedo convertirte en un joven de la mia.

    Asi comenzo una nueva vida para el principe, que en su castillo solo hubiera conocido herederas de otros reinos y estaba destinado a ser infeliz para siempre al lado de cualquiera de ellas. La muchacha se afano tanto en ensenarle el mundo actual y el se aplico tanto en aprender, que ese fin de semana estaban yendo a una discoteca.

    �Colorin colorado, este cuento ha comenzado��, tecleo en su ordenador el hada madrina de la joven, que se hacia pasar por una vecina comun y corriente, cuando los vio salir con camisetas de Megadeth, tarareando algo que sonaba frances, �a tout le monde, a tous les amis�. Y pulso el botoncito �enviar�. La Maginet trabajaba de maravillas: en un segundo su colega del reino medieval muy lejano, estaba tachando ese asunto pendiente en su agenda y se alistaba para sacar a su cachorro de dragon a las lecciones de vuelo nocturno.

    -Marie Rojas.

    La Habana. Cuba.

    A LO MEJOR RESULTA BIEN�

    LA TIA Y EL PELO BATIDO*

    Gracias a Gabriela Benitez

    Baglietto canta �la vida es una moneda�. Su voz en la radio guia la melodia comoda, familiar, largamente degustada al traves de los anos. �La vida es una moneda� �dice- , �quien la rebusca la tiene, ojo que hablo de monedas y no de gruesos billetes�.

    Baglieto es una voz en la radio, no lo veo, pero surge en mi mente nitido y preciso en imagenes superpuestas desde el muchachito delgado de cabellos largos hasta este senor pelado de gorrito. Sigue cantando.

    �Solo se trata de vivir, esa es la historia, con un amor sin un amor, con la idiotez y la locura de todos los dias��

    La cancion relata la vida como un corte de muchas capas. Lo bueno, lo malo, lo admirable, la vida asi como esa cosa indefinible por exceso de seres, de situaciones, de historias.

    Y Gabriela conto una historia. Era de noche, claro, y era una historia de esas tan a lo Gabriela, tan de pueblo y de viejos, tan breves y extensas, con esa extension que les da el derramarse sobre muchos recuerdos, penetrar en poros como aceite en la madera, quedar prendidas en la memoria.

    �Solo se trata de vivir� canta Baglietto, y Gabriela cuenta que hablo por telefono con la tia vieja de alla donde la laguna tiene sabor amargo y donde comienza la sequia.

    Esta tia tuvo dos hijos. Uno que se fue tempranito a la tierra, otro que emigro a Norteamerica hace un siglo, hace mucho, hace un escandalo de anos mas tiempo de lo que nadie hubiese debido, y mas que nada cuando jamas volvio y alla entre maiz y carreteras crecen dos hijos que nacieron aqui y otros dos ya tan extranjeros, tan otros, dos nietos que la tia de Gabriela no va a conocer, que vivieron en el vientre materno su oscuro mundo de peces y luego fueron arrojados, y lloraron, y crecieron sin un rastro de la laguna amarga, sin historias de pueblos polvorientos, sin abuela.

    La tia de Gabriela se quedo sola entonces, y la diabetes la fue dejando casi ciega.

    Gabriela, que hablo con la tia por telefono, le pregunto a la mujer vieja, y sola, y rodeada por la penumbra, le pregunto a la tia que como habia pasado el fin de ano.

    �Yo tengo muchos amigos� �dijo la tia. �Mucha gente me invito a ir a su casa, pero yo fuera de mis cosas y mis muebles me pierdo, me tropiezo, no doy con las puertas ni con los cuartos�.

    Una de las mujeres que llamo para invitarla convino en que bueno, que esta bien, que se quedase sola pero le pidio una cosa. Que no fuera a pensar en lo malo, en lo que le falta, en lo que no fue o se fue o ya no es. Le dijo que por favor pensase solo en lo bueno que le dio la vida.

    Y las palabras le quedaron rondando a la tia. A veces sucede que alguien dice algo y no cae en saco roto, cierta frase, un consejo aparentemente obvio, un salvavidas naranja en el agua marron rescata un naufrago.

    La voz de la tia en el auricular le conto a Gabriela como paso las fiestas. Le dijo que se batio el pelo (lo tiene largo, la ceguera le dificulta ir a la peluqueria), se peino, se puso una blusa y una pollera blancas y negras, unas sandalias blancas, se adorno con los aros y collares del cajon grande de la comoda, se maquillo, se perfumo, tomo una silla y se fue, como quien sale al baile, a sentarse a la vereda.

    La voz de la tia que viene de alla lejos, que atraviesa mil cuatrocientos alambrados, dos riachos y multiples banados, la lejana voz de la tia llega al auricular. Y le cuenta a Gabriela �los vecinos me aplaudieron�.

    �Solo se trata de vivir� dice Baglietto en la radio. Con lo que se tiene y se puede. Como se pueda, solo se trata de vivir, canta Baglietto. Y dice, abriendo los brazos, �a lo mejor resulta bien�.

    No le veo la cara, no hace falta, cuando llega a esa estrofa (y escuche esta cancion mil veces), cada vez que dice que a lo mejor resulta bien le creo y me convence, y canto con el, y deseo que el sol nos alumbre, y con su sonrisa que no veo pero le oigo en la voz me vuelve a decir que quien sabe, que quizas las cosas al fin y al cabo si resulten.

    *De Monica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com

    Hace tiempo que dudaba sobre la existencia de los Reyes. Sospechas tontas, todo por seguir a los adultos. Los adultos a veces se rien de los ninos por sus creencias ?Pero ellos en cuantas cosas creen que no se sostienen ni siquiera en la magia!.

    Hoy 6 de enero una mano maga, reina del espacio abierto del amor, me dejo un regalo de tiempo, un reloj.. Por el me prometo disfrutar y acrecentar mis horas sensibles, las de creer en los reinos invisibles que pueden trasformar un momento cualquiera en un pequeno cielo. Reyes, Quijotes, arte, la belleza , la verdad , la busqueda de la justicia. Esos ratos, donde solos, acompanados por pocos, o por multitudes, volvemos a creer en lo que nos dijeron que ya no es creible, que otra vida y otro mundo son posibles.

    *De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com

    Su vida es aprendizaje y perfeccionamiento de un oficio que ama*

    *Por Enrique Perez Diaz

    Fecha: 2012-01-05 Fuente: http://www.auroraboreal.net

    Escritora Marie Rojas Tamayo

    Marie Rojas Tamayo: medio centenar de premios internacionales, una decena de libros publicados, una obra sugerente, inquieta, llena de vericuetos imposibles que propician el deleite y crecimiento intelectual del lector.

    Una mujer, madre, profesional, amiga, llena de suenos y de memorias que se niega a borrar incluso por dolorosas que resulten. Su vida es aprendizaje y perfeccionamiento de un oficio que ama y que se le da de manera natural. Sus pies se asientan en la realidad de la que toma cuanto puede inspirarla para que su anima viaje a Fantasia, a reinos por otros impensados que ella habita en varias dimensiones con esa soltura y gracia de los magos. Apenas conocida en Cuba -Gente Nueva publicara en breve su libro emblematico Adoptando a Mini- es, sin embargo, uno de los pocos autores de la Isla en quedar

    finalista del Premio Lazarillo de Espana, del cual fue Mencion Especial por unanimidad del jurado. Abrimos al lector, el umbral del Mundomaire, un entorno de duendes, hadas, brujas, elfos, troles y la savia milenaria y milagrosa de que ellos viven: mucho amor por cuanto le rodea.

    Marie, se suele decir que en cada libro escrito por nosotros va un gran porcentaje de la personalidad de su autor. ?Te pareces a sus personajes?

    Soy todos mis personajes, todos tienen algo de mi, partiendo de mi luz hasta mis facetas mas oscuras. El escritor se desnuda al mundo a traves de su obra, es su exorcismo, su emancipacion. En mi novela Villa Beatriz, soy la Estrella, la Sota, el arpa, la casa misma. En otra soy el personaje de la Cuentacuentos, pero tambien soy cada habitante del pueblo, sus episodios son parte de mis recuerdos, desde el hechizo que los rodea hasta el aroma que ronda las calles.

    ?Tienes algun modelo ideal de autor para ninos?

    Andersen, sin duda. Carroll, Tolkien, Ende, creadores de mundos.

    ?Reconoces alguna influencia de autores clasicos o contemporaneos?

    Los que he mencionado como modelos ideales: lo han sido para mi, los recomiendo a los que se inician en la literatura infantil y espero que sigan siendo inspiracion y escuela para generaciones venideras.

    ?Que solias leer cuando pequena?

    Todo lo que me caia en la mano, lo que me prestaban otros ninos, lo que me regalaban, lo que tomaba de los estantes de mis abuelos o de mi tia. Era poco selectiva, voraz, desde revistas �Selecciones� hasta novelas policiacas. En primer grado recuerdo haber leido El pequeno principe y acto seguido La expedicion de la Kon Tikki. Lo mejor fue cuando me hice amiga de la hija de un ginecologo que me prestaba los libros de su padre. cuando me fueron a explicar ciertas cosas, yo las habia visto por fuera y por dentro.

    Me gustaban Poe y Quiroga, aunque sus cuentos me robaban el sueno, o tal vez por eso.

    ?Que atributos morales debe portar consigo un buen libro infantil?

    Ser creible, ser sincero. Mostrar respeto hacia el publico a quien esta dirigido. El escritor de libros infantiles debe amar a los ninos.

    ?Cual es tu libro mas entranable y por que?

    Alicia en el pais de las maravillas, tengo 4 ejemplares, son sagrados. Uno de ellos vive en mi buro, es un libro de consulta, matematicamente perfecto, lo vengo leyendo desde los 9 anos y siempre descubro algo en sus paginas. No podria decir por que, tiene la magia de las cosas que amamos sin preguntarnos la razon, la sonrisa de un nino, los atardeceres, acariciar un gato, ver caer una estrella, un beso en los labios, una melodia que nos llega al alma.

    ?De que modo te acercas al inicio de una historia?

    Surge en mi mente, como una imagen o la secuencia de una pelicula. Escucho el dialogo, o la narracion de fondo, y me siento a escribirla.

    ?En que genero te sientes mas comoda?

    El cuento breve de caracter fantastico, con final inesperado. Juegos entre fantasia y realidad, algo de ciencia y algo de ficcion corriendo por la pagina.

    En tu obra se ve una seria inclinacion a dos tendencias fundamentales, primero, una recurrencia evidente al mundo de las criaturas de Fantasia, segundo una literatura que se centra mas en los sentimientos y las emociones que en la misma accion. Si tuvieras que salvar solamente diez libros de un naufragio, ?cuales escogerias? ?Cual de los que has escrito?

    Desearia no verme jamas en esta situacion, porque si depende del peso de la balsa, me arrojaria al mar para dar cabida a mas libros. Colocaria entre los primeros: Alicia en el pais de las maravillas, los cuentos completos de Andersen, La historia interminable, Pinocho, La familia Mumin, toda la obra

    de Tolkien, El Mago de Oz, Corazon, la obra de los hermanos Grimm, El maravilloso viaje de Nils Holgersson. He mencionado diez, solo voy por la literatura infantil, y me faltan muchos por nombrar. Lo dicho, me hundo por salvarlos.

    De mi obra salvaria ese libro misterioso que aun no he escrito. Y solo si pudiera salvarme yo, porque iria dentro de mi.

    ?Que prefieres mas de la vida? ?Que quisieras borrar para siempre?

    El amor, la sinceridad, la capacidad de sonar y de reir. No borraria nada, en especial de mi pasado porque de todo he aprendido y cada momento, por pequeno que haya sido, me ha traido a este instante. Si perder un segundo de tristeza me hiciera borrar un apice de lo que soy, seria devastador. Borrar

    para siempre es algo que me atemoriza, no se puede borrar nada para siempre porque habria que borrar tambien su recuerdo del pasado -para eliminar el riesgo de que se repitiera-. En su lugar, intentaria hacer mejor, desde mi pequena posicion en el universo, aquello con lo cual no estoy de acuerdo, de

    hecho lo intento, y creo que lo intentan muchos, cada vez mas. Tal vez un dia logremos esa masa critica de la que hablan los textos de fisica e iniciemos una reaccion en cadena que, sin borrar, sea capaz de sobrescribir.

    Una persona tan imaginativa como tu y con tanta carga de inspiracion y fantasia en sus obras, ?de que modo consigue nutrirse para ellas de la realidad cotidiana?

    La realidad, tal como la veo, no es �cotidiana�, en el sentido de �rutinaria, vulgar, ordinaria�. Es fuente inagotable de inspiracion, la magia nos salta a cada paso, lo increible nace de lo cotidiano que se

    renueva constantemente, del modo en que nuestra mente acomoda y rehace los recuerdos. Hay sucesos generadores de historias por doquier, hilarantes, tristes, misteriosos. A nuestro paso vemos casas encantadas, suenos hechos realidad, predicciones que se cumplen, conflictos familiares o sociales, romances que surgen y se deshacen, pasiones que se desatan, miedos, retos: es imposible abstraerse de la realidad al crear la ficcion. Cada persona que conozco es un �personaje� a punto de formarse -he convertido a alguien en zarigueya, a un amigo en dragon y a una amiga en aranita tejedora-, y me ha

    sucedido algo mejor: un dia toco a mi puerta un personaje de mis cuentos, lo reconoci al momento pero no se lo dije hasta que nos convertimos en amigos, le mostre historias escritas antes de conocerlo. Fue una experiencia fantastica, como que a la puerta de Spielberg tocara el E.T. pidiendole el telefono para llamar a su casa.

    ?Podrias hacer un breve recorrido-cuento argumental por tus libros publicados, como si tu misma fueras adentrandote en ellos?

    Mas que por mis libros publicados, me gustaria viajar por mis libros escritos: Adoptando a Mini soy yo, abandonada a temprana edad en un mundo adverso, siendo adoptada por criaturas magicas que me educan segun su modo de ver la vida. Villa Beatriz es ese mundo, mas detallado y lleno de recuerdos, tal como lo veia yo, y como lo sigo viendo en mis recuerdos, sumando experiencias actuales. Arpegios de una melodia solitaria es mi infancia, tal como la verian otros, desde una perspectiva mas real, pero no menos extraordinaria. En busca de una historia es el hijo que busca a sus padres para encontrar en sus raices su propia historia, un viaje interior que nos lleva a universos impensables donde rescribir la fantasia puede transformar la realidad. El libertador del confin es un homenaje a todos los libros que me ayudaron a crecer, lo que seria capaz de hacer por salvarlos.

    Laurel y oregano es un recorrido por el poder que habita en las mujeres de mi familia, tal como lo vivi en mis vacaciones en el campo, el sortilegio de descubrir y reencontrar el amor a traves de un ente que viaja conmigo a traves de sucesivas existencias, mis dudas y temores, mi incesante busqueda de una verdad mas alla de la circunscrita. Y estan mis libros de cuentos -cuentos de circo, libro inedito escrito contigo, cuentos de angeles, cuentos de casas, cuentos de gatos, cuentos habaneros, cuentos infantiles.-, de los cuales prefiero Cinco minutos a solas con las musas, De principes y princesas y El mundo al reves, episodios de mi vida junto a mi hija Sarah, la princesa majadera, el diario de doce anos, aprendiendo de esa pequena sabia.

    ?En otra vida serias escritora?

    Seria hacedora de cuentos, siempre. Escribir es la tabla que me salva de los naufragios, es mi burbuja de silencio, mi sinfonia perfecta, mi sortilegio contra todo lo adverso y a favor de todo lo bello, mi modo de ver y comunicarme con el mundo. No sabria ni querria hacer otra cosa.

    No se en que universo o tiempo podria renacer, o haber nacido antes. Si es un mundo anterior a la escritura seria narradora oral, cuentacuentos, hechicera que cura con historias. Si voy a un mundo mas avanzado estare a favor de la narrativa, sea como sea, creandola a partir de los medios disponibles. Tal vez en un mundo paralelo baste con sonarla y todos los que duerman o descansen, y quieran conectarse con mi mente, puedan hacerlo.

    Sonaran mi sueno -tal como ahora nos conectamos a internet o al correo electronico-, veran las imagenes e historias que pueblan mi mente. Y puedan hasta participar en el proceso de creacion, un inmenso e infinito libro interactivo sin soporte fisico.

    LA TORMENTA DEL REY*

    *De Anabel Orona

    Remolinos de hojas. Relampagos y truenos empujaban las primeras gotas del dia.

    El rey entro en la tintoreria y llamo al hombrecito que planchaba contra el ventanal de vidrio.

    � Eh Yamashiro! donde estas?

    � Aca mi senor, exigiste que en tu traje no quedaran arrugas, encontraste alguna?

    � No. Vengo por otra cosa. Compre un libro japones y exijo que me leas los haikus! � contesto fastidioso.

    � Permitime el libro mi senor, a ver a ver� aca dice� dice�mmm� dice�

    � Dale! Apurate! sabes que odio esperar! que cosas dicen los haikus?

    � Mi senor� lamento informarte que� es un libro de arquitectura, mira, aqui dice: modelo casa Takeda,

    aca en esta pagina, modelo casa Kimoshaki y en esta otra, modelo casa Fukuda� no hay haikus!

    � Sera posible que la vendedora haya sido tan inutil?- dijo el rey dando un golpe seco sobre el mostrador.

    Alterado se dirigio a la salida y de un portazo se retiro sin saludar. El hombrecito, con la tranquilidad que lo caracterizaba volvio a su plancha mientras las campanillas de la puerta lo devolvian a sus pensamientos de un Agosto Hiroshimado tan lejos del solvente y el vapor. El rey en la vereda necesito fumar, busco entre sus ropas el tabaco y encontro el paquete vacio, apreto los dientes y cerrando los ojos pego un punetazo contra la pared.

    � Sera posible?- protesto, luego mientras metia la nariz dentro del paquete, un aroma a menta y chocolate lo fue calmando, abollo el envoltorio y lo arrojo en la alcantarilla.

    � ?En que cajon habra quedado mi humor?- se pregunto abatido mientras caminaba suave, por la ciudad del otono, con la mirada baja. De repente, se descolgo una garua brillante y fria. Al doblar la esquina se topo con ellos. Los observo espantado. Medito.

    � Que pareja mas pareja! un drogadicto y una alcoholica! puaj! uno tropieza y la otra se bambolea!

    Por Dios que feos son! por Dios, que feos! pero� que hermoso se besan abrazados bajo la llovizna�-

    Acomodo la piel de su capa abrigandose y hundio la corona dorada aplastando su largo cabello canoso,

    en tanto los enamorados pasaban a su lado, riendo sin poder hallar el equilibrio. Los siguio con la vista

    murmurando.

    � En que cajon habra quedado mi amor?-

    El rey levanto su cara al cielo, la lluvia caia desordenada empapando el bigote, la barba, el cuello.

    Resignado, cruzo la calle.

    La felicidad se movia con el viento y su tristeza, era un gemido que angustiaba la manana.

    � Anabel Orona, provincia de Buenos Aires

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    EDICION ENERO 2012

    *Por Jorge Isaias. jisaias46@yahoo.com.ar

    Cuando me distraigo es cuando suceden las cosas y todo se vuelve en un cono de magia.

    Como cuando me dormia, de nino, sentado sobre la marlera pintada de verde.

    Alli, cuando todos se olvidaban de mi, era cuando me sentia mas feliz, porque cuando alguien tomaba la palabra y contaba las historias.

    ?Ustedes saben que era una marlera?

    Era un gran cajon de madera que se construia ad hoc para guardar marlos en la cocina, combustible para la cocina economica, esas grandes de hierro fundido que producian un gran calor en las casas, en especial las que se levantaban en el campo donde vivian los chacareros con sus familias, mas que numerosas segun eran los tiempos.

    Cuando Roque Vasalli invento el cabezal maicero que trituraba por un metodo de absorcion la espiga, el marlo quedaba en particulas que se iban diseminando por el campo. Alli aparecieron las primeras cocinas a kerosen y yo contribui al �progreso� cuando el Taio Peiro, mi patron de entonces me vendio la suya en comodas cuotas, para que a su vez comprarse una a gas. Mi padre vendio o regalo nuestra cocina economica numero uno, de marca Istilart, que se fabricaba en Tandil o Tres Arroyos, ahora no recuerdo. Y su ausencia, no pudo resolverse con ninguna otra en los ultimos cincuenta anos.

    Era proximo ya el tiempo en que la gente abandonaba los campos para radicarse en los pueblos, para tener mas comodidades y sus casas se convertian en taperas habitadas por ratas y aranas pollito. En ese tiempo sin embargo, es decir, en el tiempo de mi relato, los candidatos naturales para reponer los marlos en ese gran cajon que se fabricaba a golpe de martillo, cortes de serrucho y clavos grandes, y se ubicaba en un lugar estrategico de la cocina desde donde se producia todo el calor de la casa, eramos los ninos.

    Se nos mandaba a la troja con un canasto de mimbre, entre pequeno y mediano hasta volver a cargar hasta el tope ese reservorio natural de energias. Los marlos tambien se usaban como combustible para los asados. Mi padre decia que era lo unico que le daba un sabor natural y y exquisito a la carne.

    Si no habia ninos en las chacras �cosa muy dificil entonces-, los encargados eran los quinteros, refugiados de guerra, inmigrantes ya ancianos, que estaban para las tareas menores y que eran de algun modo protegidos por los chacareros, como si fueran de la familia. Tal el caso de Chiquin Cantoni , con los Clerici o de don Jose Alberti, en la chacra vecina de los Milani. Don Jose, ese viejito veneciano que me enseno la palabra �Otono� y su mera existencia, ya que yo suponia al mundo dividido en tres estaciones por entonces: Verano, Primavera e Invierno.

    Para nosotros era toda una aventura cruzar con ese canasto al hombro los cien metros o mas que separaban la troja de marlos blanquisimos de la casa, ingresar a ella y pasar a esas inmensas cocinas de entonces, con su grandes azulejos blancos, grandes paredes, que estaban orladas de grandes ollas como colgantes a la espera de la exquisitez que hacian nuestras tias y abuelas con el solo producto de la quinta, industria de sus manos y de la tradicion que heredaron de sus mayores, todos venidos del otro lado del mar.

    Los olores por lo tanto de esas grandes cocinas eran predominantemente el romero, la albahaca o el laurel, que cultivaban con profusion en esas quintas primorosas y bien regadas, siempre protegidas por plantas frutales y que no era raro que alli, junto a este trio infaltable de condimentos culinarios se mezclacaran el olor de los limoneros, de los mandarinos y de los naranjos en flor, cuyos azahares inundaban el aire bucolico y muy feliz de aquellos tiempos ya perdidos en el arcon tan lejano que sin embargo no me cuesta para nada recordar.

    Y viene tambien con el aroma de los azahares, el vuelo de los pajaros que siempre merodeaban en sus circulos en ese aire limpido, mientras debajo de la bomba de mano se formaban los charcos del agua que iban a beber las abejas, y los perros dormian debajo de las conejeras y alla lejos volaban las ciguenas, tan grandes que uno podia suponerlas una sabana blanca, suspendida de los ultimos cielos altos que tuvimos y perdimos para siempre.

    A mi amigo Miguel,

    que desperto estas palabras.

    No nombrare la ciudad porque la ciudad es multiple, y porque lo que alli sucede, bien puede suceder a diario en otra ciudad, en otro pais. Acaso cambien los nombres, los rostros, los objetos.

    Yo, turista en todas partes, eterno extranjero, pertinaz inhabitante, venia caminando hacia la estacion, con mi maleta medio vacia (maleta de nomada incurable, brevisimo catalogo de recuerdos y ausencias, inutil equipaje), y un creciente cansancio que se iba acentuando a medida que mis pies cruzaban mas fronteras, a medida que mi pasaporte acumulaba sellos. Puesto que aun faltaba mas de una hora para la salida de mi tren, tome asiento en una terraza sombreada. Enfrente, al sol, habia varios ninos jugando. Ninos pobres, harapientos, de los que abundan en los alrededores de casi todas las estaciones del Sur. Cuando pasaba alguien con traje, o con aspecto de turista, uno de ellos se separaba del grupo y se acercaba al desconocido, ofreciendole un billete de loteria. El timo es antiguo. Se trata de billetes

    viejos, sin premio, que los chicos recogen del suelo o de las papeleras y planchan lo mejor que pueden para darles apariencia de nuevos. A veces, algun despistado compra un billete, pero generalmente hay gritos y amenazas, y a menudo, los chicos tienen que salir corriendo para no caer en manos de la policia.

    No muy lejos de alli, las maquinas excavaban lo que muy probablemente se convertiria con el tiempo en un centro comercial o un edificio de oficinas.

    Quiza a causa del monotono ruido de las excavadoras, me amodorre un poco.

    Una voz suave me desperto.

    Cuando levante la vista, una chiquilla morena, con dos trenzas medio deshechas y una mancha oscura en la mejilla, me ofrecia uno de aquellos billetes.

    Mi primer impulso fue echarme a reir y despedir a la mocosa con unos centimos o con la amenaza de la policia, que es el remedio habitual en estos casos, pero algo en su mirada me impedia hacer una cosa asi.

    � El numero es lindo -dijo, tratando de vencer mi indecision con esas simples palabras.

    Entonces la mire con mas detenimiento. Sus ojos no eran los de una ninita suplicante, no eran ojos mendicantes, ni ojos victimas, tampoco eran los ojos picaros de quien esta estafando a un turista credulo, aquellos eran los ojos firmes y tranquilos de alguien que solo pide lo que por derecho le

    corresponde.

    No lo dude un instante. Conte algunas monedas y puse en su mano el dinero que costaba el billete. Ella me dio las gracias, sonrio dulcemente y regreso junto a sus amigos. Mientras la miraba alejarse correteando alegremente, guarde el papelito en mi cartera, junto a la fotografia de Mariela.

    Mire el reloj. Habia que irse. Mi tren estaba a punto de llegar.

    Se que es innecesario contar lo que sigue, decir que aquel fue el primero de una larga coleccion de boletos caducados, que hubo en mi camino otras muchas estaciones, otros ninos y otras excusas, que en cada lugar que visite fui atesorando con avidez los boletos que aquellos ninos famelicos me ofrecian,

    siempre ante la atenta y burlona mirada de los testigos, ciegos, incapaces de percibir que todos y cada uno de aquellos papelitos medio arrugados tenian un premio mucho mas valioso que el que indicaban los numeros impresos.

    Durante anos he llevado conmigo ese primer boleto, prueba irrefutable de que la escena anteriormente narrada no fue un sueno. A veces, contemplo la cifra, (�-El numero es lindo�) como si en ella pudiera leerse algo que no fuese una sucesion mas o menos armoniosa de digitos. A veces, contemplo la cifra como esperando que esos signos revelen algo que en realidad no necesita ser revelado.

    -De Prosas breves.

    Cancion para Acompanar un Sepelio*

    [Puede cantarse acompanada de marimba,

    o con cualquier instrumento regional]

    Se llena de luz,

    Tu piel resplandece,

    Se hace de lluvia,

    Sacia los campos.

    Se llena de luz,

    Evapora tu carne,

    Se entrega tu cuerpo,

    Habita en los rios.

    Se llena de luz,

    Tu cuerpo insurgente

    Quiere ser de maiz,

    Quiere nacer de la tierra.

    Se llena de luz,

    Tus entranas renacen,

    Se pudren como fetido lodo:

    Se hacen de luz.

    *De hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com

    Cuarenta anos recien estrenados, mente lucida y reflejos veloces. Frente a el, el psicologo pone a prueba su autodominio azuzandolo, tratando de hallar en su solida personalidad un punto que lo haga enojar, que provoque una respuesta descontrolada y reveladora. Busca una grieta en su honestidad.

    Eduardo comprende el juego y lo disfruta, se mantiene sereno y esquiva las estocadas habilmente.

    De pronto el psicologo atraviesa su guardia: Eduardo vuelve a la infancia, a aquella tarde en el patio de su casa, cuando el, todo flequillo, ojazos negros y piernas trepadoras, cortara dos limones del arbol del vecino que estaban del lado �de aca� del tapial. Desde la altura pudo observar el patio ajeno: nadie a la vista� y su mano avanzo y aumento la cosecha .

    Su madre vio los limones y comprendio. Y lo obligo a devolver los frutos mal habidos.

    No valieron de nada las protestas de Eduardo ni sus lagrimas: un momento despues se empinaba para tocar el timbre de la casa vecina.

    � Era un viejo divino, con bigotazos blancos y mirada de abuelo. Me acaricio la cabeza y me dijo que en adelante sacara todos los limones que quisiera, que hablaria con mama para decirle que el me habia dado permiso.

    Sus ojos toman un brillo humedo al relatar el episodio que recien en ese momento consigue digerir.

    El psicologo lo mira profundamente:

    � Por fin consegui ver tus cimientos.

    Y anade en tono amistoso:

    � El martes a las ocho presentate a revisacion medica.

    Se estrechan las manos sin decir nada mas.

    No hace falta.

    *De Maria Amelia Schaller. masch@arnet.com.ar

    NANA DE LAS PALABRAS*

    Mis palabras, suben volando, mis pensamientos se quedan aqui abajo,

    palabras sin pensamientos , nunca llegan al cielo.

    WILLIAM SHAKESPEARE

    Todos los dias. Todos.

    Menos los tiempos de los errantes miedos.

    Ella, encierra todas las mujeres, todas.

    Hija, madre, esposa. Nona, hermana.

    Acaso amante desterrada.

    Las que estan aca.

    Las que quedaron en la patria lejana.

    Las que se fueron en esta nueva tierra.

    Guarda sus palabras espejadas.

    Ella.

    Todo sirve.

    El baul de la abuela.

    Las cajitas de sandalo.

    Un vaso de cristal de camafeo.

    Un cantaro de barro.

    Mamushkas.

    Una concha de nacar.

    Una nuez. Una almendra.

    Un poliedro de cuarzo.

    Un libro. Un corazon.

    Los ojos de un infante dormido.

    Las desbroza de penas y las guarda.

    Luego las saca, claro.

    En tiempos de sequia, en hambrunas.

    En exodos. En destierros.

    Algunas, vuelven, en amores tardios.

    Pequenas rosas negras se enredan en su pelo.

    Otras, caen como cascadas de golondrinas blancas.

    Salen guaguas, con sabor a frutilla.

    Buscan la panza de los ninos de barro.

    Pajaros surgen. Panuelitos. Petalos, Lino. Raso.

    Docilmente calman la exaltacion del hombre.

    -Saben, que el amor es ardor y ternura-

    Las mas fragiles, caen en barquitos de papel, al mar.

    Ella sube, las acuna, les canta, las escucha, las piensa.

    Les da vuelo. Aova.

    Deposita nuevamente en la arena�y las nace.

    En la arena� las nace�

    *De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

    Territorio de infancia*

    *Por Oscar A. Agu. oscarcachoagu@yahoo.com.ar

    Haciendo caso a Rilke, si no puedo decir nada, puedo decir de mi infancia, porque verme sin escribir se hace muy dificil.

    Y uno recurre a contar hechos del pasado. De un mundo que ya fue. Queda el polvo de los recuerdos y, en muchos casos, la nostalgia. Pero, personalmente, no me acuno en ella. Se que ese mundo ya fue. Con sus codigos, su lenguaje, sus percepciones del mundo y de la vida.

    Mas alla de ello, convengamos que han sido, cada uno de esos hechos, la materia con la que estamos compuestos en buena parte en nuestra forma de ser y obrar. Y lo estan las generaciones que nos siguieron y las que seguiran. El abrazo oportuno de papa y/o mama, el consejo del abuelo, los juegos con mis hermanos o companeros de edad y escuela, los viajes, los amigos nuevos, los amores infantiles y los metejones juveniles�

    Es cierto, ademas, que no todos tenemos la misma infancia. Cada uno esta signado por el lugar donde nacio y crecio. Y hay diferencias. Uno las percibe con claridad, ya adulto. De nino solo sabemos que somos ninos.

    Y los amigos son amigos del alma. Para toda la vida. Eso creemos. Y queremos hacer todo con ellos: ir de paseo, comer un alfajor, tomar la merienda, ir a la escuela, ir a la iglesia para prepararnos para la primera comunion. ?Como no voy a ir con mi mejor amigo? Y ahi fui. La primera vez fue una charla del cura. Como la pasamos bastante bien, lo invite. Y el, sin ninguna traba, acepto y vino conmigo. La pasamos bien.

    Claro, habia un detalle: mi amigo era judio. Las nacionalidades y confesiones religiosas siempre las pase por alto pero, los mayores, nos pusieron en regla de adultos. Uno aqui y el otro alla. En los juegos, no habia problemas: los piratas, el tren, trepar los arboles, comer frutos silvestres o correr tras la pelota. Pero en lo religioso, nones.

    Asi fue como empece a distinguir ciertas diferencias, pero que no me movieron en mis siete: la amistad no tiene religion, ni raza, ni territorio.

    Emilse Zorzut en Aurora Boreal*

    Poesia Emilse Zorzut

    Emilse Zorzut, Argentina. Es psicologa clinica egresada de la Universidad Nacional de La Plata. Curso estudios de periodismo en la Escuela del Circulo de Periodismo de la misma ciudad. Incursiona en narrativa. -cuento y novela, poesia, teatro, guiones de cine y television. Ha publicadoSobre mundos abismales compartido con la escritora Marta Multini, Al compas de la ronda, Morada de los cuatro vientos, Morada de mi sombra (Premia Platero 2000 � Naciones Unidas � Ginebra, Suiza), Caleidoscpio, Sindrome X, Peregrinaje, Morada de mi ser, Morada mirando al sur.

    SOLEDAD DEL POETA

    Todo lo que el poeta escriba

    esta resumido

    en una unica palabra: Soledad.

    Antonio Miranda

    Cada palabra una gota

    dentro del cantaro

    de uno mismo,

    cada imagen un suicidio

    en tornasoles de grises

    que marca el limite.

    Habitacion cerrada,

    puertas y ventanas ficticia,

    abrirlas es hallar la nada,

    beber la no espera

    que confirma el silencio

    y nos define solos.

    ?Con que color bautizamos

    a la soledad nodriza

    que nos acuno en la cuiva

    y nos bendijo poetas?

    DE OLVIDO Y SOMBRA

    Si pudiera de noche,

    perdidamente solo

    acumular olvido y sombra�

    Pablo Neruda

    La noche abriga recuerdos

    que acunamos en soledad

    pretendiendo evaporarlos

    y que partan con el dia.

    Solo que forman esfinges

    que se lucen como olvidos

    vestidos con anoranzas

    que acusan, que lastiman�

    Y clamamos por la noche

    para que llegue el sueno

    siempre solos y con frio,

    los cobertores del alma

    vuelan siempre al infinito�

    Atravesado el limite

    encapsule mis lagrimas

    para que nadie supiera

    de la orfandad de mis busquedas.

    Era un error abrirse

    a toda mirada extrana,

    mi cuerpo solo era sombra

    confundida en la arboleda.

    A nadie importa si el arbol

    busca el cielo o lo elude

    hundiendose en la tierra

    o decorando el asfalto.

    Tampoco importa si vuelo

    o me sepulto en abismos,

    ni siquiera si sonrio

    para eludir alimanas�

    -Poemas Soledad del poeta, De olvido y sombra, Mi limite enviados a Aurora Boreal� por Emilse Zorzut.

    *Por Jorge Isaias. jisaias46@yahoo.com.ar

    En ese tiempo traslucido yo me iba silbando con mi perro y mis tramperas, mis boleadoras de plomo y mi honda matadora de pajaros.

    Cuando escribo �en ese tiempo�, es como si no hubiese existido o estuviera alli, esperandome, como una pelicula detenida que espera el accionar de la manivela para que todo vuelva a andar. Si bien los medios de locomocion eran mas primitivos con respecto al presente, y la vida mas sacrificada, y tal vez gracias a eso habia mas movimiento y mas gente en los negocios y en las calles, que, si no fabulo con el paso de los anos, la poblacion era mas numerosa. Pero no, no fabulo porque estan los censos para atestiguar el lento desgranamiento de numerosas familias que comenzaron a migrar hace setenta anos y hoy lo hacen con mayor premura, aunque no se van las enteras familias sino la parte mas joven y dinamicamente expectante del pueblo. No obstante, a veces, se me van cruzando algunos nombres, fechas, situaciones que hoy son el olvido y que resultaron interesantes en su momento.

    Se que no conmuevo a nadie si escribo algunos nombres, pero alguien debe hacerse cargo de ejercer una justicia melancolica, o un gesto reparador, pese a los vientos de olvido y desolvido.

    ?Quien se acuerda de Adrian Oscare, a quien apodaban �El Juez�, siendo que no era sino un oscuro hombreador de bolsas de la Casa Arregui? ?Y los hermanos Arostegui?, Vicente y Ricardo, eran �el Vasco grande� y �el Vasco chico�, respectivamente. ?Y Faustino Brochero, apodado �Pancita�? Y Cipriano Carmen Herrera, el popular �Chocolate�? ?Y Rosalino Mansilla, Raul Cornelio Arias, apodado �El Manco�, y su hermano Albino, negro como la noche, no hacia honor a su nombre?. ?Y Juan Amalio Herrera a quien todos llamaban �El Chino�, y don Horacio Vega, y el �turco� Abraham Sali, a quien llamaban �El turco sucio�, o a Francisco Ali, a quien decian �El turco Francisco�?

    ?Y don Esteban Echeverria casado con dona Dolores Fino que vendia chocolatines y helados en la puerta de la cancha?

    Toda esta gente vivia en el pueblo antiguo y sus gestos estaban nimbados como por una luz tan clara que casi siempre enceguecia, como el sol si se mira muy de frente.

    Los primeros diecisiete anos de mi vida estuvieron absolutamente tiranizados por una sola pasion excluyente: el futbol.

    En el primer equipo que yo vi, el primer equipo al que mi viejo me llevo a mirar como jugaban estaban aquellos idolos que hoy permanecen intactos en la memoria de los veteranos: Tin Moron, arquerito heroico: en defensa Quique Moreno, Anselmo Vera, a que llamabamos �Verita�, Juicho Becerro,�Tit� Gardella, Capobianco, �Tuto� Vega.

    Y adelante: Morenito, Carbonin, Parabatti: Remigio Gramajo, el �Loco� Moreno que se vendio en un clasico y como era ferroviario llamo ese domingo a la 11 de la manana al club diciendo que habia atropellado una vaca y estaba detenido.

    ?Las pasiones que producian en ese entonces los clasicos! Empezaban las ansiedades y los pronosticos quince dias antes y se comentaba una semana despues el terror de la circunstancia de una derrota o las mieles de un triunfo. Todo el barrio �El Jazmin� participaba de los preparativos aunque la emocion ese dia tenia que ser agasajada. Dona Emilia Latini de Peralta era nuestra vecina y consultaba a sus amistades, nobles senoras que se fanatizaban por la camiseta roja y entre ellas hacian una cadena de oraciones y en esos dias el �Ramos Generales� del Cholo Belluschi incrementaba la venta de velas y se concurria mas a la Iglesia para reforzar �in situ� las oraciones.

    El reducido, el cuasi recoleto, pero visto a la distancia, el inmenso tiempo de entonces era amplio como el mismo universo, en esas primeras emociones en que todo se daba por amor a una camiseta, no importa si del barrio, o del Club, a esas protoremeras a la cual le colgabamos unas chapas de gaseosas de entonces a modo de distintivo o esas blancas, muy usadas que osabamos pintarle una inscripcion o un distintivo porque entre los agujeros que ostentaba su uso auguraba un pronto pase al indecoroso destino del trapo de piso o siquiera repasador que limpiaba la plancha de las cocinas economicas ahitas de marlo o de lena seca esa que no hacia llorar los ojos de las senoras de entonces. Sus lagrimales se preparaban para ser usados oyendo las radionovelas ingenuas: �El paisano mala suerte� con Federico Fabrega y su compania que recorria los polvorientos caminos de entonces, donde los pueblitos se colgaban en ese bordado asequible y lloroso en el hilo sentimental y cuasi ingenuo a prueba de corazones sensibles.

    Nosotros, en ese tiempo, habiamos armado un equipito aguerrido con el cual competiamos en partidos de hacha y tiza con otros barrios de entonces.

    Sin embargo, por mas que recorro mi memoria quienes eran esos otros pibes que con entusiasmo armaban sus propios cuadros para jugarnos un desafio, han sido olvidados.

    Solo recuerdo como entusiasta �armador� de otros cuadros rivales al buenazo de �Nenucho� Faravelli, a quien todavia suelo ver por las calles de esta ciudad donde transcurrimos nuestro exilio de anos. Sin embargo, hace poco le hice esta misma pregunta.?quienes jugaba con vos contra la barrita dura del barrio �El Jazmin�?. Yo solo recuerdo a Edgardo Tossini, le digo. Y el siempre amable me dio alguna respuesta que no me satisfizo porque los que me nombro eran muy chicos con respecto a nosotros. Hubo, lo digo amablemente, un desacuerdo o un desacople entre su recuerdo y el mio, que al ser dos subjetividades persiguiendo el retazo percudido de la memoria, es factible que se pierdan en los vericuetos insomnes de la nada.

    Ella va por la vida

    Con su impronta y energia

    Todos la miran, la oyen

    Van sus curvas bamboleando

    Y sus faroles a punto y a avanzar

    Con su risa y su picardia

    Recoge las miradas de los varones

    Con su instruida seduccion

    Atropella delicadamente con palabras,

    Gestos y mohines

    Su vestir, por demas elegante y ajustado

    Anuncia, a cada paso, su generosa humanidad

    Ondulante, perspicaz y orgullosa.

    Con el arte de una mujer policia

    Examina como testigo encubierta

    A otra buena presa para capturar.-

    *De Azul. azulaki@hotmail.com

    GOMERA DE JUGUETE*

    Si moria el ave, su belleza moria con el�

    No podria decir que no tire nunca con la gomera, pero lo hacia porque todos los companeros lo hacian, y me divertia mas el hecho mismo de tirar, ver donde iba la piedra, si acertaba, o iba cerca del blanco, pero no sentia ninguna alegria en tirarle a los pajaros.

    Mas bien nunca les acertaba, un poco porque inconscientemente tiraba quizas a errarle. Me gustaba saber que era capaz de acertarle, pero me conformaba cuando pegaba en la rama donde estaba asentado, o mejor aun cuando el pajarito advirtiendo el disparo, volaba antes que llegara el cascotito, y este cortaba las hojas justo en el lugar que habia ocupado.

    Me alegraba verlo escaparse.

    A lo sumo era un triunfo si le sacaba una pluma, la prueba del acierto, maxime si tenia testigos, que pudieran luego avalar mi pequena hazana.

    Ver al pajaro muerto me conmocionaba, como que me deprimia. Asumia que entonces su belleza se terminaba, y sentia como que algo me lo recriminaba, incluso de ser complice, si estaba junto a quien lo hizo, y no podia dejar de sentirme culpable.

    Asi y todo me unia a los demas, o incluso solo me paseaba con mi honda como un arma, pero siempre viendo otras cosas como blanco, y actuaba de ese modo. Tiraba mas a las cosas quietas, jugando, o bien tratando solo de demostrar mi punteria�

    Pero sin lastimar a los pajaros�

    Los sentia tan llenos de vida.

    *De Celso H Agretti. celsoagr@trcnet.com.ar

    Avellaneda- Santa Fe, 18/07/2004

    En la incerteza de una cifra*

    En mi vida tuve muchas, muchas minas

    pero nunca un hombre

    Tuve muchos, muchos balurdos

    pero nunca una sensata concrecion

    Tuve muchos, I migliori libri sul poker on line muchos chirimbolos

    pero nunca una pieza preciada

    Muchisimos

    nunca tuve

    tuve

    en mi vida.

    *De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar

    ?DE DONDE SON LAS GAVIOTAS?*

    *Por Jorge Isaias. jisaias46@yahoo.com.ar

    ?De donde salian las gaviotas que vi volar alrededor del arado donde mi abuelo iba sentado, roturando la tierra?

    ?De donde venian, tan blancas, a veces con un pequeno luto en la punta de las alas, siempre voraces, siempre hambrientas?

    Tal vez de aquellos canadones, en cuyas orillas que festonaban los juncos, las espadanas, los espartillos, las plantas acuaticas en medio.

    La tierra al ser volcada era muy negra, al paso del sol y de las horas iba tomando un color mas claro, tal vez influyeran tambien los minerales que durante siglos estaban en el vientre del mundo.

    Las tres rejas pobrisimas iban dando vuelta la tierra y sacaban al aire los gusanos, gusanillos e isocas blancas que eran el manjar no solo de las gaviotas sino de numerosos pajaros menores que iban a la arrebatina que producian las gaviotas con sus gritos y sus vuelos rasantes.

    A veces yo seguia a mi abuelo y me ponia a distancia prudente, mi presencia no era respetada por el hambre y la angurria de las aves diversas. Cuando mi abuelo me descubria invariablemente me marcaba de regreso. ?Como me hubiera gustado que me subiera en su falda! Si eran mis tios los que araban la cosa era distinta. Me alzaban y me sentaban en sus rodillas ya que el aradito tenia un solo asiento, y hasta me dejaban tocar ese doble par de riendas, para darme la ilusion que yo manejaba los ocho percherones que trabajosamente arrastraban esas tres pequenas rejas de hierro que la tierra ponia brillosa y cuando se dejaba de arar por medio de una palanca se alzaban y el sol se veia alli en su plenitud y lo reflejaba como espejos.

    Por el camino rural de vez en cuando se veia una polvareda que se iba acercando y luego al pasar junto al alambrado donde mi abuelo estaba arando el conductor saludaba con un grito, mi abuelo levantaba apenas el latigo a modo de respuesta, y enseguida el silencio del campo que llegaba antes de que el polvo se asentara de nuevo en la calle.

    A veces pasaban los obreros de Vialidad Nacional que estaban reparando los caminos con esas grandes aplanadoras �Champion�, o algun jinete de vez en cuando y mas raramente aun un auto. Los que si se veian con mas frecuencia eran los pequenos Ford T o la �Justicialista�, una chatita de industria nacional que fue fabricada previamente al popular rastrojero alla por los cincuenta del siglo pasado. Estos vehiculos eran mas frecuentes porque transportaban tambores de gasoil o de aceite hacia las chacras que las usaban de combustible, o bolsas de harina para amasar el pan, que no entraban en el espacio reducido de un sulky.

    Los tractores eran pocos todavia, y solo muy raros chacareros lo tenian. Estaban los Massey Ferguson, los Hanomag y el popular y criollisimo �Pampa�, todo pintado de verde. Eso recuerdo.

    Y volviendo a las gaviotas, aunque no he averiguado el origen, no las supongo sobrevolando las orillas de un mar lejano y creo comprender que estas de los banados eran mas chicas, y a su vez, alternaban con otras especies como las ciguenas, los chorlitos, las bandurrias, la diversidad de patos: crestones, picazos, siriries, zambullidores, maiceros, etc. Tambien con los flamencos blancos y los rosados, y con las garzas blancas y las garzas moras que cruzan el aire solitarias con ese silbido tan triste que zurce el horizonte plano y sangrante del atardecer.

    Estas gaviotas merodeaban la tierra cuando todavia se araba porque le producia una vasta y surtida oferta de alimentos para ellas y sus crias que usaban ese graznido tan desagradable y lastimero.

    Con lo que ellas dejaban se alimentaba toda familia de pajaros menores menos el bigua que lo hacia estrictamente de los caracoles que pescaban a la orilla de los canadones donde corria poco el agua.

    En los atardeceres cuando mi abuelo levantaba esa palanca y las rejas ya no brillaban al sol porque con su sangre iba pintando los campos, la estribacion de los montes, el lomo de los terneros que balaban sangradamente buscando a sus madres y algo de ese fleco rojizo del crepusculo se posaba en el sombrero lleno de tierra y sus bigotes cansados que a la noche, como siempre, filtrarian el vino antes de pasar airoso y feliz por su garganta italiana.

    A lo lejos las luces del pueblo no llegarian a iluminar las numerosas perdices echadas en medio del campo, en silencio como una arana dormida.

    �Todo numero es cero ante el infinito�

    VICTOR HUGO

    Tengo un numero tatuado en mi frente.

    Un codigo de barras en mi espalda.

    Me horroriza mi ingenuidad.

    Mi inocencia, mi obcecada tendencia a ser ilusa.

    A ser mas candida que una infanta dormida.

    Que hago yo, me pregunto, con este muro en blanco.

    Con mi pupila ciega y mi mano dormida.

    Tantas, tantas peleas con molinos de viento.

    Tonta necesidad de reconstruir historias.

    Un mundo de cosas me rodean.

    El otro es no, nulo, inexistente, tambien yo.

    Pozos en la memoria.

    Resistir la tentacion de levantar los velos.

    De raspar mi frente y mi espalda contra el muro.

    Tenirlo en sangre.

    Tenir el muro hasta el infinito.

    Solo un numero hueco, solo, vacio.

    Luego, partir.

    Conjugar los verbos.

    Desmurar. Desmorir. Desvelar.

    *De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

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    TAN LEJOS Y ESCRIBIENDO PALABRAS EN EL VIENTO�

    El Relojero Mayor*

    Soy una de las personas mas importantes del mundo. El tiempo de la gente despende de mi desde hace 36 anos. Cuando me dieron en cargo de Relojero Mayor del Big Ben, pusieron en mis manos, no solo la responsabilidad de mantener el reloj en marcha sino tambien la de impedir cualquier variacion en el horario. A fin y al cabo todo el mundo se regia por la hora que daba mi reloj. Jamas se adelanto ni retraso un solo segundo en todo este tiempo.

    Cuando me anunciaron una jubilacion anticipada, el mundo se hundio bajo mis pies ?acaso no habia cumplido mi cometido? ?No habia sido eficiente y fiel? ?Treinta y seis anos de dedicacion absoluta no merecian otra recompensa que una jubilacion inmediata?. La excusa del cambio de los tiempos y del ordenador que controlaria la hora con �mas rigor y seguridad� fue el detonante.

    El ultimo dia de trabajo, empujado por la sed de venganza, adelante el reloj una hora creando una cadena de despropositos increibles. La bolsa cerro antes con millones de operaciones a medias, los trenes llegaron antes de hora, las bodas se suspendieron, los juzgados no pudieron acabar sus juicios, los colegios dejaron los ninos en la calle� El caos.

    Con una sonrisa malevola cerre, por ultima vez, la portalada del Big Ben y me fui a casa. Ahora solamente me quedaba acabar de pasar el resto de mi vida con mi mujer, que pacientemente, se habia sacrificado como yo en la exactitud de los horarios durante toda una vida. Cuando abri la puerta alcance a oir al vecino de al lado que decia desde mi habitacion. �Diana, ven rapido que solo nos queda una hora�

    *De Joan Mateu. joan@cimat.es

    PALABRAS EN EL VIENTO*

    Con este correo saludo al Lic. Eduardo Coiro , a los colaboradores de la Revista , a sus lectores , a los pajaros exiliados.

    *De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

    �No digas que no se atrapar el viento y tu en la distancia,

    alguien vino y violo la cerradura.�

    CRISTINA LARCO

    No, no me escribas palabras en el viento.

    Se convierten en cuervos.

    Picotean si piedad mis intensos girasoles.

    Luego dices que no se atraparlas.

    A veces se transforman en noche.

    Descienden por mis hombros.

    Mueren en la curva de mi espalda.

    Luego me dices que mi nombre es Edith.

    No escribas palabras en el viento.

    El viento es un tristisimo extranjero.

    No me condenes a ser mujer de sal.

    A ser angel de arena.

    Borra la fecha, el lugar, la hora.

    Quita a septiembre de tu calendario.

    Se, una vez mas, mi casa.

    Mi puente derribado, mi lirio blanco.

    No digas que mi puerta esta cerrada.

    �No digas que no se atrapar el viento�

    La puerta de mi alcoba abierta esta.

    El aliento del viento, tan cercano.

    Tan ardiente , tan ebrio , tan febril.

    Y tu, tan lejos.

    Tan lejos y escribiendo palabras en el viento.

    LAS ENTREVISTAS DE CARLOS ALBERTO PARODIZ MARQUEZ

    Habla la morada de su sombra*

    *Por CARLOS ALBERTO PARODIZ MARQUEZ. parodizlaunion@gmail.com

    Distinguida en tres oportunidades con la Faja de Honor de la Sociedad de Escritores, obtuvo el premio �Platero�, otorgado por la UN, Ginebra, Suiza.�Este camino ya nadie lo recorre salvo el crepusculo�. En algun lugar del cemento, llamese como guste, hay quienes vivieron con la puerta cerrada mucho tiempo, el viento, la lluvia, el sol, algun pajaro, curiosearon. La literatura de Emilse Zorzut parece hablar de un desatar y desatarse, aunque no haya certezas de esto.

    Una importante pluma cuyos valores han trascendido las fronteras y su trabajo es material que habita distintas geografias y el cual ella accede explicar.

    Una profesional que enlaza mundos y los cuenta como cuentas de un rosario que se desliza en la memoria. Veamos cuanto es posible compartir de su historia que es ademas parte del presente.

    �?Quien es Emilse, cual es su pasado y como influyo en el presente?

    �?Quien soy? Bueno, naci en la localidad de Tolosa, Ciudad de La Plata, en la Provincia de Buenos Aires. Mis abuelos paternos fueron oriundos de Austria y los maternos de las regiones vascas espanolas. Una combinacion algo especial. Un recuerdo de mi ninez es cuando me columpiaba en la hamaca construida por mi padre mientras miraba aparecer las estrellas al caer la tarde.

    Escribi mi primera poesia a los 11 anos y fue una mala experiencia porque mi maestra no creyo que era de mi autoria. Con el tiempo, me di cuenta que no debia haber sido tan mala. Comence a trabajar a los 16 como secretaria privada de la presidenta de una institucion que ayudaba a enfermos incurables para luego pasar a un comercio y terminar, obteniendo por concurso, un puesto en la administracion publica.

    Pero mi sueno era ser periodista, por lo que me inscribi en la car r e ra que se dictaba en el Circulo de Periodistas de La Plata, pero c u a n d o cursaba las cuatro ultima s materias en la Facultad de Humanidades, por razones politicas, cerraron la escuela y bueno, nuevamente a buscar otro rumbo que termino en la Facultad de Humanidades donde me recibi de Psicologa Clinica.

    �?Como te formaste profesionalmente y donde? ?Tu carrera te permite trasladar informacion a la literatura, cuando se produce el cruce?

    �Perteneci a la primera promocion de esa carrera, aunque de todos modos mi vocacion por la literatura seguia en pie y nunca abandone mi inclinacion hacia la poesia.

    Mi carrera, el importante aporte que me dio, fue el conocimiento a fondo de la naturaleza humana que me permitio crear mis personajes cuando comence a incursionar en cuento y novela.

    �Publicaste varias cosas, sobre todo en papel ?Podrias mencionar tu obra completa?

    �Mis obras publicadas en papel son: Sobre mundos abismales �Poesia� (1990) compartido con la escritora Marta Beatriz Multini, Al compas de la ronda �Cuentos� (1995), Morada de los cuatro vientos �Prosa Poetica� (2000), Morada de mi sombra �Poesia� (2001), con el cual obtuve el Premio Platero 2000 de Naciones las Unidas en Ginebra, Suiza, Caleidoscopio �Poesia Haiku� (2003) con el cual participe en un intercambio cultural Argentino- Cubano, Sindrome X � Cuentos � (2006), Moradas, una recopilacion de ocho poemarios cuyos titulos comienzan con la palabra Morada (2010). Tambien tengo publicaciones en Antologias nacionales e internacionales.

    Colaboro con revisas literarias de Argentina, America y Europa. Ademas, publico en diversos sitios web. Con la escritora Marta Beatriz Multini incursionamos en guiones de cine y TV que estan a la busqueda de algun director que quiera llevarnos al cine.

    � ? Cuales son tus referentes literarios?

    �En poesia fueron Lao Tse y Basho, Top paying bitcoin casinos online por mi acercamiento a la poesia oriental. En nuestra lengua, Neruda y Alfonsina Storni son mis predilectos. En prosa decididamente Cortazar, porque su sola lectura me devuelve a las musas cuando estas se adormecen.

    �?Que es para vos la literatura, que te provoca?

    �Es la supervivencia del alma, y a traves de ella canalizo suenos e ideales que me permiten sobrevivir en un mundo gris.

    ?Estas trabajando en algo en este momento?

    �Con la escritora Marta B. Multini estamos incursionando en guiones de cine y TV. Por mi parte estoy encarando el genero novela.

    Tres preguntas delirantes que solo una autora con musas despabiladas puede responder:

    �?El sol tarda en salir en una epoca del ano porque se siente avergonzado?

    �Creo que el sol prefiere la noche para no ver lo que sucede en la tierra y que no puede modificar.

    �?Las marcas del tiempo, son heridas, cicatrices, espejos indeseados o que?

    �Las marcas del tiempo son ensenanzas que se deben capitalizar para lograr que el mundo interno sea una fuente de paz y goce de vida, una tarea que muchas veces nos cuesta asumir.

    �?Dios, el que elijas, puede ser olvidadizo?

    �No creo que Dios sea olvidadizo, creo que recuerda para que nos creo, tal vez lo hayamos decepcionado. Debe estar esperando que en algun momento cumplamos nuestra parte.

    *Fuente: La Union Espectaculos y Cultura 30/12/11 http://www.launion.com.ar/?p=76595

    Carta por un nuevo ano*

    Estas alla,

    lejana,

    viviendo la ilusion tan bien sonada,

    cargando a un Santa Claus,

    cubriendo con guirnalda palma ajena.

    Asi eres feliz, a tu manera.

    Yo sigo aqui,

    renuente,

    viviendo realidad,

    sonando un poco,

    encendiendo velas fuera de los altares,

    esperando cualquier dia pajaros negros,

    cargando con flecha la ballesta.

    Es cierto, cada cual es feliz a su manera.

    *De Miguel Crispin Sotomayor. arcomar@cubarte.cult.cu

    -Tomado del poemario �Fantasmas de Quijote� (2006)

    Mi madre no quiere que le lean, desde que perdio la vista. Le ofreci traerle audiolibros, le ofreci conseguirle una persona que le vaya a leer, y ocupar yo ese lugar los dias que voy a Buenos Aires. Le ofreci que encarasemos juntos los siete tomos de En busca del tiempo perdido (yo leeria cada noche

    en Gesell hasta donde ella hubiera leido ese dia en Buenos Aires, y en mis dias alla podiamos seguir leyendo los dos juntos o comentar lo leido hasta entonces). Propuse Proust porque ella se ha jactado siempre de su ascendencia francesa y nada le gusta mas que conversar sobre gente conocida:

    �?Te acordas cuando el Frances Dubois sobrevolaba con su avioneta la casa de La Cumbre, para avisar que lo fueran a buscar al aerodromo (ella pronuncia la palabra con el acento grave, en la segunda o) y que estuvieran los coloraditos listos cuando llegara?� (el coloradito era el trago de rigor en aquella casa: gin, campari y ralladura de limon). Pero mi madre me contesta en monosilabos que Proust era un snob, por un instante asoma su vieja personalidad, taxativamente pasional, es apenas un chispazo pero tiene su gracia escalofriante ver hasta donde llega su influencia subterranea en mi

    (?por haberle oido decir eso alguna vez yo no he podido nunca leer a Proust?).

    Trate entonces de tentarla con Los gozos y las sombras, perspectiva poco promisoria para mi pero sabia cuanto habia disfrutado ella los tres tomazos de la novela y la miniserie (y me resultaba dificil imaginar una lectura que fuese mas visual para ella, que creo que es lo que mas anora). Pero tampoco consegui interesarla. En cambio, para mi sorpresa, me pidio que le contara que estaba leyendo yo, que libro llevaba ese dia en la mochila. Yo le he mentido descaradamente a mi madre a lo largo de la vida, me llevo su tiempo pero aprendi al fin a decirle lo que ella quiere oir. Y me parecio improbable que quisiera oir las impresionantes historias sobre trastornos de la vista que cuenta el neurologo Oliver Sacks en El ojo de la mente. Pero ella se mostro interesada en los casos cuando empece a contarle con cierta

    vacilacion de un trastorno llamado alexia, que es la incapacidad de leer.

    Uno se levanta una manana, abre el diario y es como si estuviera escrito en cirilico (puede leer la hora en su reloj, pero no por los numeros sino por la ubicacion de las agujas, puede �leer� un durazno pero no por su aspecto sino por el tacto, el olor o el sabor). Un escritor canadiense llamado Engel se desperto un dia asi. Llego desesperado al hospital y una enfermera le pregunto si podia escribir y Engel descubrio para su estupor que si (pero no podia leer lo que habia escrito). En una epoca se la llamo ceguera a la

    palabra, hasta que Freud la bautizo agnosia visual. Engel miraba el cielo y veia azul, veia la calle y las personas como cualquiera de nosotros, pero como escritor era ciego: debio pasar de leer a escuchar y de escribir a dictar.

    �Esa historia es mas para vos que para mi�, se limita a decir mi madre. Le interesa mas lo de un profesor ingles de religion llamado Hull a quien le paso algo peor cuando se quedo ciego, a los cuarenta, y su memoria e imaginacion visual empezaron a escurrirsele entre los dedos: cada dia perdia un rostro, un paisaje, un color. Estaba tan pendiente de esa perdida que tardo en darse cuenta de como se le iban desarrollando los otros sentidos.

    Hull dice que de a poco empezo a �oir� los objetos silenciosos, como los faroles de la calle o los autos estacionados: cuando pasaba junto a ellos era como si se espesara la atmosfera, los objetos le devolvian el sonido de sus pisadas. A una pianista hungara que sufrio una afasia a los sesenta le paso lo contrario, pero a la vez lo mismo. El afasico se despierta una manana y descubre que no puede hablar. Poco a poco descubre que tambien ha perdido el habla interna, ya no puede hablarse a si mismo tampoco. De pronto

    toda queda limitado a lo visual: solo puede expresar sus pensamientos y sentimientos a traves de gestos mimicos. Pero muchas victimas de afasia son capaces de desarrollar una intensificacion compensatoria de sus capacidades no linguisticas, sobre todo la capacidad para �leer� las intenciones de los demas a partir de sus gestos faciales e inflexiones vocales: tienen un don para detectar cuando la gente miente, por ejemplo.

    El escritor canadiense descubrio un dia que podia identificar las letras individualmente, si tenia un lapiz en la mano o dibujaba mentalmente el signo (lo entendia con la mano: solo era capaz de �leer� al escribir). El profesor ingles de religion cuenta que cuando perdio la vision central y se quedo solo con vision periferica descubrio cuanto la subvaloramos: lo que vemos con el rabillo del ojo es lo que vemos mas distraidamente, pero es la vision periferica, �rodeando� nuestra vision central, lo que nos proporciona un contexto. Dice Hull que la identificacion se basa en el conocimiento y la familiaridad se basa en el sentimiento. Y despues se pregunta si la perdida de imaginacion visual no es un prerrequisito para el desarrollo pleno de los otros sentidos (Hull, como dije, es profesor de religion). Miro a mi

    madre, que ha sido siempre muy religiosa, mientras digo esto. Ella esta con la cara vuelta hacia la ventana, hacia la luz dorada de la tarde. Le digo que dice Hull que la ceguera lo acerco a la naturaleza (los sonidos, los olores, el tacto). Le digo que Hull tiene la costumbre de hacer preguntas cuando viaja, y que esas preguntas obligan al interlocutor a fijarse en cosas que habia pasado por alto, lo obliga a ver mejor. El lenguaje sirve para ver, le digo a mi madre que dicen Hull y Oliver Sacks y el escritor

    canadiense y la pianista hungara. Mi madre sonrie tristemente, gira la cabeza hacia mi y dice: �?No se esta haciendo ya la hora de irte, mi querido? No quiero que pierdas el omnibus por mi�.

    Cuando Norman Mailer contesto el Cuestionario Proust, describio asi cual era su viaje favorito: �El de vuelta a casa. La vision desde el camino de las luces de mi casa de Provincetown�. Yo vuelvo a casa cada vez que salgo de la residencia donde vive mi madre en Belgrano. Camino por esas calles arboladas

    hasta el subte que me lleva a Retiro, donde espera el omnibus que me trae de vuelta a Gesell. Esas calles arboladas son en cierto modo como la entrada a Gesell, el momento en que uno sale de la ruta por la rotonda, baja la velocidad, abre la ventanilla, siente que ya esta en casa. Son hermosas esas callecitas de Belgrano. Sin embargo, no hay trayecto mas triste para mi que ese, desde que salgo de la residencia donde vive mi madre hasta que el farrago y el apretujamiento del subte me distraen misericordiosamente, a codazos.

    Volver a casa. Eso quiere mi madre, eso queremos todos. Les deseo feliz ano, les deseo que puedan volver a casa.

    Habitaciones que se bifurcan,

    que se multiplican y no terminan.

    Que son distintas y son todas la misma.

    Pasillos que no conducen ni extravian.

    Helados muros que devuelven, indiferentes,

    el eco angustiado de mi voz que te llama.

    Y en el medio de todo

    mis pasos, quietos, sin destino,

    mi alma yacente, precipitada

    en el abismo de tu ausencia.

    LA FORMA MAS CRUDA DE LA SOLEDAD*

    Lo cuenta Marabu, el joven de Senegal que vende relojes y cadenitas cargando con su valija por la ciudad.

    Dice que entro en un bar casi desierto y que un hombre de barba candado lo invito a sentarse hablando en frances. Marabu habla frances y wolof. Apenas comprende lo elemental del espanol.

    Le pregunto si habia comido. Marabu, no tuvo verguenza: le dijo que desde la manana no habia probado un bocado.

    El hombre de la barba candado llamo al mozo, pidio un sanguche y una gaseosa para Marabu.

    Y un cafe cortado para el.

    Antonio, el mozo, aviso que ese dia el bar cerraba temprano por ser fin de ano.

    El hombre, inmutable espero que Marabu comiera tranquilo.

    Mientras, se largo a monologar sobre la posibilidad de hablar y ser escuchado:

    -Todos los anos vengo a sentarme en esta mesa a la misma hora. No tengo respuestas. Solo una profunda angustia.

    -Entendeme Marabu: -Puedo hablar, pero no puedo expresarme con las palabras.

    (�.) y las palabras que tengo no pueden darle forma a lo que siento, a lo que me pasa.

    (�) mas de 53 anos y no aprendi a liberar mi voz.

    A veces pienso que es aun mucho peor.

    Que no solo las palabras que dispongo no pueden expresar mis sentimientos, sino que ademas no estan las personas adecuadas para escucharme.

    Despues el hombre quedo en silencio, siguio hundido en pensamientos que surgieron desde una historia imposible de imaginar para Marabu, que luego de una media hora se despidio agradeciendo el gesto.

    -Que tengas un feliz ano nuevo, le dijo el hombre de la barba candado.

    -Pense: Es posible que esta sea una de las formas mas crudas de la soledad.

    *De Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar

    De los puentes enterrados

    solo asoma

    un herrumbre inmemorial.

    Los visitadores se preguntan

    por una ciudad sin transbordo

    sin pasarelas

    ni emociones

    ni encuentros.

    Ruidos ferrosos responden

    desde el centro de la arcilla herida

    con voces

    de viejas estaciones de sembraduras.

    Pero el intercambio no se produce.

    Las terceras personas

    intuyen que el subsuelo oculta algo

    tal vez

    un pasado que no conocieron.

    Soterrado el pasado pontonero

    de la memoria

    las manos muertas de la piel

    lograron

    despoblar el vinculo

    olvidado.

    *De Juan Disante. disante.juan@gmail.com

    Buenos Aires � Argentina

    http://www.teoriasyalboroto.blogspot.com

    A mis companeras y companeros de suenos*

    *Por Nechi Dorado. nechi.dorado@gmail.com

    (Mi deseo se extiende a mis companeras y companeros no solo en �mi patria� sino tambien en las patrias hermanas)

    Este ano que termina dejo cosas.

    Dejo huellas, heridas, alegrias, tristezas y esperanza.

    Dejo las huellas de los seres a los que pude tener cerca y se convirtieron en inolvidables, imprescindibles ?Tan necesarios que deseo tener cerca para siempre! Y los atrapo en el alma, me vuelvo ?�carcelera�? de amores y de afectos.

    Dejo heridas, esas que aparecen de pronto pero que con el tiempo se convierten en cicatrices que habran de recordarme siempre el dolor pasado. Tambien recordaran que pude superarlo y eso es lo maravilloso.

    Dejo alegrias por toda la gente hermosa que fui recogiendo en el camino, por su ternura y apoyo. Por estar y por ser.

    Dejo tristezas porque algunos se fueron a destiempo ?Vaya a saber por que cosas que algunos llaman destino! Son los que se van pero nunca del todo. Simplemente pasan a engrosar el arcon de los recuerdos mas lindos y quedan alli dando vueltas sin encontrar la puerta de salida.

    Otros se fueron para siempre, algunos porque cumplieron su etapa y hubo de los que partieron a destiempo, apresurados. ?Vaya a saber, tambien, que cosa cruel es la que decide cuando debemos irnos�!

    Y no faltaron los que fueron arrancados, de prepo, sin logica y sin excusa valedera.

    ?Eran los insolentes, esos y esas a los que se les ocurrio sonar con otro mundo que es posible pero no les gusta a muchos!

    A los adoradores de la muerte, sobre todo, que no aceptan que subviertan el esquema establecido aunque aniquile, aunque desangre, viole o torture.

    El recuerdo tiene la propiedad de permitirnos dibujar sonrisas alli donde quedo una mueca.

    El recuerdo hace que la muerte sufra su peor derrota.

    Y el abandono tambien.

    A todos esos seres que viven en mi corazon y seguiran latiendo hasta mi ultimo respiro les digo GRACIAS.

    A los otros tambien les digo gracias porque lograron de mi alguien mas fuerte, totalmente convencida de que el camino elegido ha sido el que quiero y debo seguir transitando�

    A todos y a todas mi deseo de un 2012 lleno de felicidad, de memoria para que no se vuelvan a repetir los errores, de compromiso para que el mundo alcance lo que no debio perder nunca: la JUSTICIA, la LIBERTAD, los CODIGOS hoy suplantados por algunos que vienen en �barras�.

    Por un 2012 justo nos corresponde la tarea impostergable de despertar conciencias anquilosadas, repudiar lo imperdonable y sobre todo mantener viva la esperanza.

    Esa que tambien nos deja el ano que ya se aleja y nos toca acunar entre canciones de amor y resistencia�

    *Nechi Dorado

    Argentina

    ?Hasta siempre, 2011!

    Brindemos por los Indignados,

    occupy�s, manifestantes,

    por los asesinados en cada plaza de la Libertad,

    cada guerra imperialista,

    cada tierra usurpada y rio seco,

    por todas las victimas invisibles

    y por las derribadas a flor de tierra y de llanto:

    vidas sangradas, sangre sagrada.

    ?Brindemos por los triunfantes

    que derrocaron dictaduras,

    que defendieron derechos,

    que encarcelaron a asesinos,

    que conquistaron libertades!

    ?Salud, amor, coraje, conciencia

    y tiempo para hacerlos realidad!

    *De Eugenia Cabral. ecabral54@yahoo.com.ar

    Inventren Proxima estacion: Morea.

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    Una publicacion virtual editada con cooperacion de escritores y lectores.

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    Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicacion.

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    Proponer el intercambio sensible desde la literatura.

    Sostener la difusion de ideas para pensar sin manipulacion.

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    Difundiendo boca a boca (o mail a mail ) este espacio de cooperacion y sus propuestas de escritura.

    LA LUZ QUE NO VES�

    Podamos suenos,

    cuando no volamos

    matamos vida.

    La flor de un dia

    goza en un instante

    la eternidad.

    Soy pasajera

    del tiempo diluido

    en la luz astral.

    El breve ciclo

    copia en el espacio

    la luz interior.

    Sone utopias

    corriendo como rio

    entre las piedras.

    Las transgresiones

    sutiles y sin sana

    arman las fugas.

    Crei en el amor

    gestando los aromas

    que tinen deseos.

    Sone y sone

    un universo azul

    inexistente�

    *De Emilse Zorzut. zurmy@yahoo.com.ar

    LA LUZ QUE NO VES�

    �La sombra no existe, lo que tu llamas sombra es la luz que no ves�

    HENRI BARBUSSE

    Porque te demoraste tanto amor.

    Yo, te esperaba con el alma a la altura de la luz del alba.

    Me hundia en la ventana abierta y aguardaba.

    Habia olvidado tu nombre.

    Y tu sombra, ah, tu amada sombra.

    ?Como llamarte entonces?

    ?Como olvidarte, conociendote tanto?

    No, no era un sueno, los ojos se abrian al deseo.

    Y no moria, y no vivia porque no llegabas.

    Y llegaste. Por fin. Llegaste.

    Pero aun ignoro la lentitud de tu sombra nocturna

    Y tu llegada cava en mi una pena silenciosa.

    Una pena que ignora, si ha de envejecer junto a tu cuerpo.

    Pero me envuelve .Como el mar. El dolor. El goce.

    Con un abrazo de oleaje furibundo.

    Y me cubres de espuma hasta el borde del miedo.

    Y eres mi tierra nativa. Mi amada soledad.

    Y aunque la higuera ya ha dado dos cosechas al ano.

    Y el follaje ya anuncia el amarillo.

    La higuera ha florecido.

    Y no es dogma, ni virtud, ni pecado.

    Y se que no te iras aunque te vayas.

    Y puedo elevar y derrumbar mi cuerpo.

    Porque has llegado, amor, y te bendigo.

    Y consagro tu nombre�y tus sombras azules.

    Y tus luces.

    Tus luces tan azules y tus sombras.

    Tus luces y tus sombras y mi beso.

    *de Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

    LA VIDA SIN MENTIRAS*

    Cronicas del Hombre Alto (n� 73)

    Si no fuera por esos 20 minutos finales en que la historia pierde vuelo y termina enredandose en los cliches propios de las comedias romanticas hollywoodenses, �La mentira original� seria una pelicula impecable. No obstante, a esta comedia -codirigida por Ricky Gervais y Matthew Robinson y protagonizada por el primero- le alcanza con los meritos que exhibe antes de ese final anodino para erigirse como una pelicula conmocionante y movilizadora.

    Con un humor inteligente, notable agudeza y acertadas dosis de un sarcasmo que a veces recuerda al de �Los Simpson�, el guion plantea la existencia de un mundo utopico donde no existe el engano por la simple razon de que todas las personas dicen siempre lo que sienten y piensan. Todo alli es transparente y explicito, nada se calla. No hay diplomacia, es cierto, pero tampoco hipocresia. En su primera cita, hombres y mujeres verbalizan sin pudores sus miedos y frustraciones al respecto en tiempo real. Los companeros de trabajo se demuestran con naturalidad sus celos y antipatias. Los camareros critican con libertad los platos que eligen los clientes. Los jefes confiesan a sus empleados la incomodidad que les provoca despedirlos. Los medicos informan a sus pacientes que probablemente moriran en cuestion de horas, con la misma liviandad con la que se anuncia que va a llover.

    En un mundo asi, anclado a la inevitabilidad de lo veridico, no hay lugar para la desconfianza, claro, pero tampoco para la ficcion. Las peliculas consisten en un actor que se limita a leer guiones que cuentan episodios historicos estrictamente reales. Y tambien las propagandas resultan muy singulares, al menos para nuestros ojos contaminados de marketing (en tal sentido, la ironia que destila la escena de la publicidad televisiva de Coca-Cola es demoledora).

    El conflicto surge cuando, un buen dia, el protagonista Mark Bellison, flamante desempleado y a punto ce quedar literalmente en la calle, siente un impulso irrefrenable que lo lleva a afirmar. por primera vez en la historia de la humanidad, algo que no se corresponde con la realidad de los hechos. Es un impulso al que no sabe como calificar ni describir pues, logicamente, el concepto de mentira no existe, es el quien, sin saberlo, lo acaba de inventar. A partir de ese pecado original, Mark descubrira que no decir la verdad trae muchos beneficios, sobre todo cuando uno cuenta a su favor con la credulidad absoluta de los demas. Pero muy pronto descubrira tambien que, simultaneamente, la mentira puede ayudar a la gente a ser mas feliz. Ha nacido el engano en el mundo, si, pero con el han nacido tambien la esperanza y �he aqui el sarcasmo mayusculo- la fe religiosa. Y es quizas en la formulacion y desarrollo de esta ambivalencia moral donde se asientan los mayores aciertos de la pelicula.

    �La mentira original� es divertida, y si bien se conforma con cumplir eficazmente su noble objetivo de entretener, se las ingenia, entre carcajadas y sonrisas, para embarcarnos en profundas reflexiones. En primer lugar, nos muestra un mundo en el que la comunicacion humana carece de filtros morales y afectivos y, al hacerlo, por oposicion, pone en evidencia la gigantesca red de ocultamientos y falsedades cotidianas en la que estamos atrapados y de la cual somos complices. Como en uno de esos teoremas cuya hipotesis queda demostrada por el absurdo, Winning bitcoin slots machines la exageracion sirve aqui para desnudar cuanto de nosotros permanece sumergido en nuestra vida diaria, cuantas cosas callamos por conveniencia, compasion o buenos modales.

    En segundo lugar, esa acida confrontacion entre el mundo utopico y el real nos obliga a imaginar como seria vivir en aquel y nos coloca ante la incomodidad de no darnos una respuesta univoca. Es que, pasadas las risas iniciales, esa honestidad sin concesiones que se nos va mostrando empieza de a poco a volverse dificil de digerir. Es un mundo brutal el de la pelicula, si, pero la paradoja es que en el nadie se siente ofendido pues nadie conoce otra forma de relacionarse. Somos nosotros, los espectadores, acostumbrados como estamos a vivir en una sociedad regida por el doble discurso, los que sentimos que no podriamos sobrevivir demasiado tiempo en semejantes condiciones de sinceridad.

    En tercer lugar, la pelicula nos interroga acerca de nuestra propia credulidad y la inquietante posibilidad de que algunas -o muchas- de las cosas que damos por sentadas como verdades inobjetables sean, en realidad, la obra de algun gran fabulador. Si se piensa, por ejemplo, en las estrategias publicitarias que buscan convencernos de las virtudes de tal o cual producto, o en la manipulacion constante a que somos sometidos por los medios masivos de comunicacion, es imposible no preguntarse hasta donde esa sociedad candorosa de la cual se aprovecha Mark Bellison no es un reflejo caricaturesco de la nuestra.

    �La mentira original� propone con ironia un dilema sobre limites eticos. ?Hasta que punto es valiosa la honestidad? ?Hasta que punto resulta danosa la mentira? Al exponer en paralelo el costado filoso de la sinceridad y la dimension piadosa de la mentira no cuestiona, por lo tanto, nuestras elecciones, sino las posturas absolutas al respecto. A todos nos gustaria poder decir siempre lo que pensamos sin temer a las consecuencias. Y sin embargo, sospechamos que afrontar el reverso de esa libertad seria una experiencia acaso intolerable. El infierno seria -sartreana resonancia- la imposibilidad de sustraernos a la constante certeza del veredicto de los otros. Del mismo modo, a todos nos gustaria sabernos a salvo de las decepciones, pero ?como soportar una vida en la que no hay lugar para la desilusion simplemente porque es imposible haberse ilusionado antes?

    �No existe el mundo perfecto, toda opcion tiene su precio�, parece advertirnos burlonamente la pelicula. Y tiene razon.

    *De Alfredo Di Bernardo. alfdibernardo@fibertel.com.ar

    �La poesia empieza alli, donde la ultima palabra

    no la tiene la muerte�

    ODYSSEAS ELITIS

    Ya no quiero mas muros, corazon

    Pircas, de ideas, de silencios ?Tantos muros, tantos!

    Condenada al muro de lamentos:

    A un campo santo de ausencias y distancias.

    A una horda de olvidos. A manos separadas, a un panuelo negro.

    A la esquizofrenia. A un basilisco multicefalo.

    A la placidez embriagada de la adormidera verde.

    A un yacuzi sin agua, con algas babosas y ojos de pescado.

    A un galeote. Sin remos. Sin rumbo.

    Sin bandera.

    A un buitre con cara de rectangulo.

    Convidada a comer entre los muertos.

    A un viejo verso aprendido en mi infancia

    �Piden pan, no le dan, piden queso, les dan hueso

    y les cortan el pescuezo�

    A una torre de Babel. Ignorado. Ignorante. Ignoto.

    A un leon domesticado, con su lacia melena peinada por Giordano.

    A una vaca cansina con sus ubres repletas y el ternero muerto.

    A una actual Sodoma en el mar muerto.

    Sin Viagra. Sin Champagne. Sin siliconas.

    A un pastor sin rebano. A una noche sin luna.

    A un poeta sin versos.

    Desmuremos, mi sol.

    Desmuramos.

    *de Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

    Mucha gente opina que no es importante conocer la etimologia de las palabras. Saber porque al huevo se le llama �huevo�, a la tortilla, �tortilla� y a Don Jose �Don Pepe�, es imprescindible en estos tiempos.

    Stefen Plumkier que dedico toda su vida al estudio del origen de las palabras, la razon de su existencia, su significado y su gramatica, ejemplarizaba con su lexico, depurado y generoso, al publico que asistia a

    una de sus innumerables conferencias.

    En la leccion magistral que impartio en el Colegio de Astronomos, cautivo al publico con las aclaraciones que aportaba a un sin fin de preguntas relacionadas con la jerga cientifica del espacio. La mayoria tenian origen en las leyendas basadas en deidades, por eso sorprendio tanto que les hablara del Ogro.

    Su voz resonaba en el claustro: �En Catalhoyuk, una ciudad que data del periodo neolitico, fue encontrado lo que se considera el comienzo de la historia de Anatolia. Se trataba de un fresco mural del ano 6200 ADC, que presentaba en primer plano, las casas de la localidad, y al fondo, un volcan

    humeante en erupcion, se cree que el volcan era el Hasanda. Otro fresco, actualmente expuesto en Ankara, representa pictograficamente el mismo pueblo con sus ciudadanos atemorizados por la visita de un ser tan grande, que les tapaba la luz del sol.�

    �El estudio conjunto de ambos frescos nos identifica el pueblo, nos da el censo de sus habitantes y nos descubre el nombre del Ogro� � Siguio Plumkier � �Este Ogro, que sumia al pueblo en la oscuridad, se llamaba Eclipse y es quien ha dado nombre al fenomeno que se produce al interponerse un objeto solido entre un punto y un foco de luz�

    La Comunidad de Astronomia, desde aquel momento, incluyo un Ogro en su el escudo como principal simbolo heraldico. El escudo se oscurecio automaticamente.

    *de Joan Mateu. joan@cimat.es

    �El amor es un tren que parte, un panuelo saludando desde el anden, una lagrima que rueda buscando asirse al recuerdo, imborrable y eterno�.

    ?Donde habia leido aquella frase? ?A quien se la habia escuchado decir? ?La habria imaginado? ?Estaria escribiendo en el aire? ?Cuantas cosas puede uno llegar a inventar cuando lo domina el dolor, cuando la unica via de escape hacia alguna de las formas del placer es la propia imaginacion?

    Quiza, lo sea tambien un vagon de tren, una locomotora desbocada, un par de rieles que se pierden en el horizonte.

    Subio los peldanos del vagon con el peso de su propio desamor sobre los hombros. Se sentia vacio, como si le faltara algo dentro del pecho, eso que hasta no hace mucho le otorgaba consistencia a su propia persona. Y al mismo tiempo, estaba desbordante de recuerdos. Extrana sensacion la de la perdida,

    penso: te llena la cabeza de virtualidades, al tiempo que te vacia de materialidades.

    Eludio a los pasajeros que se demoraban en el descanso, fumandose un pucho en un lugar prohibido, para encarar el pasillo y deambular apenas hasta encontrar un asiento vacio donde apoltronarse. Se recosto contra la ventanilla cerrada, cerrandose aun mas el abrigo sobre el pecho, como si el frio interior le brotara por los poros, estremeciendole con un escalofrio.

    Un silbato se oyo en la tarde, el suelo del vagon crujio bajo sus pies, y la formacion comenzo a moverse, como se movian las hojas de los arboles que circundaban el anden, retrocediendo dentro de su campo visual. Oyo el retumbar de la locomotora dandose animos para continuar viaje, y se abandono a sus

    -ciclicos- erraticos pensamientos.

    ?Como seguir viaje desde ahora? El asiento que quedara vacio a su lado era algo mucho mas concreto que cualquier simbolo que pudiese representar su actual estado de animo. Vacio de materialidades, vacio de cuerpos, vacio de afectos, vacio. Eterno y creciente dolor.

    De pronto, descubrio que ya no recordaba ni su rostro. Sentia la ausencia de su figura, su perfume, su calor. Pero no podia recordar sus facciones. Su cabello, quizas, oscuro y lacio, mas no sus rasgos. ?Como era posible?

    ?Estaria acaso comenzando a olvidarla? Lo dudaba, si asi lo fuera, no sentiria este frio que le ascendia por el cuerpo como gelidas rachas de viento invernal. No: aun la recordaba, intensamente, este olvido solo era otro ejemplo mas de la constante presencia de su ausencia.

    Clara. Su nombre aparecio en su memoria como un oasis en el desierto.

    Nombrarla, musitar ese familiar par de silabas con un silencioso murmullo, no le hizo recordar aquel rostro que tantas veces contemplara extasiado, pero le abrio una puerta. Alli, hecho un ovillo contra la ventanilla del vagon, se abrio delante suyo un acceso hasta entonces velado por el dolor.

    Ingreso de pronto en un pasadizo mental que velozmente lo condujo hacia terrenos inaccesibles para el durante mucho tiempo, terrenos animicos que le parecian demasiado extranos, como si le perteneciesen a otra persona.

    El paisaje se desplazaba hacia atras, oscilando con el ritmico vaiven del tren, y por encima de el, emergiendo con una misteriosa luminosidad, aparecio ella. Clara, recortada contra el marco de la ventanilla, como un tierno fantasma que quisiese penetrar en el vagon y sentarse a su lado, haciendole compania en este sombrio momento. Clara, extendiendo sus manos con ramalazos de un calor pleno de ternura, deseosa de ahuyentar para siempre esta devastadora languidez que le enturbiaba los afectos.

    Su rostro se acerco al suyo, y aunque percibia el aroma de su piel, aun no conseguia discernir sus rasgos. Podria ser ella, u otra cualquiera. Pero era Clara, no habia ninguna duda. Su corazon se lo afirmaba, mas que su razon.

    ?Razon? ?Existia alguna clase de racionalidad en este momento dentro suyo?

    Su mano derecha se aferro aun mas a las solapas del abrigo, queriendo asirla, retenerla, abrazarla.

    El calor se extendio por debajo de sus axilas, rodeando su cuerpo, mientras una boca respiraba ansiosa sobre su cuello. La calidez se desplazo hasta rodear sus muslos, mientras una leve pero creciente excitacion comenzaba a dominarlo. El frio que sintiera hasta entonces parecia haberse extinguido.

    Clara volvia a abrazarlo, a quererlo, a darle mas de su calor.

    Entreabrio la boca, buscando robarle un beso. Sus labios se encontraron con cierta torpeza, intercambiando sabrosas humedades que ya parecian no recordarse. Su mano quiso desplazarse, pero solo consiguio aferrar apenas el hombro izquierdo, entrecerrando los parpados, mientras un brazo virtual, luminoso y protector, se desplazaba sobre la brillante piel de la espalda de Clara, y su boca se deshacia del encuentro labial para recorrerle un hombro, inhalando ese perfume que tanto deseara y lo embriagara durante dias, semanas, meses.

    Entonces descubrio, apenas registrando el escaso contacto que tenia con la realidad que lo circundaba, que el duro asiento del vagon habia dado lugar a un mullido sillon de pana, iluminado por una tibia lampara de pie, que le recordaba una agradable y soleada tarde de otono. Clara se movia sobre sus

    muslos, sin dejar de adherirse contra su cuerpo, con una indescriptible desnudez. Los besos recorrian infinitas distancias, procedentes de un ayer tan maleable que muy pronto se convertia en este presente, reactualizado, vivido, inmortal.

    Los brazos de el la aferraron vigorosos, rodeandole la espalda y la cintura, impidiendo que se aleje, Pearl river spring poker classic 2018 provocando que ambas caderas se refregaran entre si, aumentando el imaginable caudal de excitacion. Clara gemia sobre su oido, suspiraba entrecortada, le mordisqueaba el lobulo de la oreja, al desplazar sus tibias manos por encima de sus tetillas, rozandolas apenas con sus pezones al izarse y dejarse caer, volviendo a besarlo, hundiendole la lengua, cerrando ambas piernas para apretarlo cada vez mas.

    La excitacion de el cobraba vigor muy rapidamente, como hacia mucho tiempo no experimentaba. El frio lo habia abandonado. Volvia a sentirse amado, deseado, efecto que retribuia con ardor, mientras el traqueteo del tren lo mecia a un lado y al otro, potenciando el vaiven amoroso que le imprimia Clara con sus ondulantes arqueos, sinuosos movimientos que alejaban de si toda realidad.

    Hasta que ya no pudo resistirse mas y se dejo ir, liberando sus recuerdos, abriendo los brazos para recibirla y entregarle su savia, permitiendo un encuentro tantas veces negado, compartiendo ese calor inenarrable que siempre deseara retener junto a su corazon. Y asi la recordo, sus rasgos afilados, los ojos claros, una nariz recta que prevalecia sobre unos labios pequenos pero carnosos, las cejas oscuras y tupidas, la tensa expresion orgasmica de un intenso amor que por siempre existiria dentro suyo.

    Recordo la liviandad con que encaraba la vida al estar junto a ella, la eterea sensacion de volar sobre las calles y las playas durante los extensos paseos que disfrutaran juntos, la trascendencia de cada detalle hecho signo, el calor que le transmitiera su mirada durante tanto tiempo, la consistencia de un vinculo que le otorgaba solidez e impedia que se desmembrara en su propia confusion. Comprendio el estatuto que habia adquirido el peso de la propia angustia al estar alejado de ella, el horror que experimentara cada noche que se acostara a solas en una cama absurdamente vacia, con la noche

    por delante y el sueno resistente a abrazarlo, para conducirlo dentro de ese magico espacio que creaba cada noche para reencontrarlo con su deseo. Supo que, al convertirse el amor en algo tan leve y el desamor en algo tan pesado, aquello podia conducirlo a una locura tan adherente que jamas conseguiria apartarse de ella, al menos mientras viviera, cargando con aquel dolor hasta el final de sus dias. Y el calor que recordara sobre este preciso vagon de tren solo seria un vano espejismo de los momentos idos,

    insustancial y evanescente.

    Se resistio a recordar mas, a enfrentarse con el dolor, a tolerar la realidad. La creciente sensacion cobro una entidad casi fisica a lo largo de todo su cuerpo. Entonces se dejo ir, llevado en brazos por un orgasmo de raices tanto fisicas como mentales, arropado por una tibieza solar que provenia de sus profundidades animicas mas entranables, abrazando a su propia Clara en un instante amoroso que el hubiera deseado no se acabase nunca.

    Asi, mientras continuaba alejandose del dolor de la ausencia, se dejo llevar por el traqueteo hasta la proxima estacion, rogando porque siempre existiese una estacion mas en su camino, y esa extensa via que lo conducia al recuerdo jamas tuviese un final.

    *De ALDIMA. licaldima@yahoo.com.ar

    �Feliz dano nuevo!� *

    Martin Micharvegas (de �Parajodas (II)�, 1998 (II)

    En el dano que viene

    seremos probable y comparativamente

    mas dichosos que en el dano actual

    Este dano nos dejara resabios penosos

    Como todo dano se ira pero no muy lejos

    Nos merecemos otro dano

    despues de la seguidilla de desbarranques

    de danos anteriores

    Brindemos por un dano mejor

    y despidamonos de este:

    *De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar

    *

    Inventren Proxima estacion: Morea.

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    BAJO UN ARBUSTO DE NUMEROS DESNUDOS�

    Un personaje se escapo de mi novela

    Era nitido y susceptible

    No deseaba estar alli

    Queria tener su propia vida

    No me imaginaba que podia salirse de mis papeles

    Pertenecia a mis locuras de la fantasia

    Pero el se negaba a seguirla

    Tenia su propio destino

    Aunque intentaba aferrarlo entre signos de parentesis

    o lo enganara invitandole a participar en una estrofa poetica

    El queria vivir su vida.

    Como un globo soplado hasta la mediania

    Tenia una gran flexibilidad

    para escurrirse de mis ideas de vanidad

    Entre soplos y sus desiguales formas

    iba mutando para escaparse airoso

    de mis impertinencias

    Queria volar por los aires de la montana

    Se mecia intuitivamente franqueando las redes

    Que intentaban envolverlo.

    Con una viveza casi perfecta

    Dejo su impresion en blanco y en suspenso�

    *De Azul. azulaki@hotmail.com

    14/12/11

    BAJO UN ARBUSTO DE NUMEROS DESNUDOS�

    PARLAMENTO DE LAS MONTANAS*

    [para Mariel Sofia Maldonado Bonilla]

    Eres caer del agua.

    Eres subir de los arboles.

    Eres tierra,

    Tu piel es de flores.

    Eres briza,

    Tu piel es fruta dulce,

    Tu corazon un conjunto abierto de semillas.

    Eres luz de Luna y luz de Sol,

    Tu piel son las calles,

    Tu corazon el alumbrado publico,

    Tu nombre reposa hace anos bajo el concreto,

    Yo soy quien te escribe.

    Eres cancion de perfume entre lluvia,

    Tu piel es el agua,

    Tu corazon es el bosque que de ti se bana,

    Tu nombre deambula y se encuentra entre estrellas,

    Yo soy quien te suena,

    Yo soy quien te nombra,

    Somos la madera que se cubre de musgo

    Y que las hormigas convierten en su morada.

    *de hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com

    Lidia Manavella y Carolina Iglesis, i.m

    *Por Jorge Isaias. jisaias46@yahoo.com.ar

    De los veranos vienen las antiguas cosas.

    De los amaneceres de cuando el sol iba recogiendo imperceptiblemente las gotas del rocio.

    Del olor a romero, a albahaca, a limon partido sobre la tabla basta donde mi madre cortaba con precision la panceta ahumada que serviria con pan casero y un cafe con leche humeante recibiendo ese manana auspiciosa de frescor infrecuente, pero que se iria desvaneciendo a medida que el transcurriera el dia, y cuando el zurear sostenido de las palomas que anidaban en los ceibos, presagiaban un calor intenso e insoportable al entrar de pleno en la siesta.

    El olor sin embargo a pan tostado se recuerda, como una remora interminable que somete a los inviernos.

    En los inviernos era la escuela, la paspadura de los punos, los sabanones en las orejas: indefensas, la escarcha que nos esperaba en los charcos. Evitabamos romper ese hielo pese a nuestra tentacion porque la leyenda popular decia que entonces se levantaba viento y tendriamos mas frio.

    La escuela traia, de suyo, mas concentracion y mas disciplina pero otros placeres. Y sobre todo la sonrisa ancha de la senorita Lidia, con esa trenza tan rubia.

    La senorita Lidia era rosarina y vivia en epoca de clases en la casa de los Juarez, es decir de dona Blanquita y don Laureano.

    La senorita Lidia compartia su habitacion con una mujer delgada, alta, que tenia la nariz imperceptiblemente en gancho, se peinaba con rodete y era de Venado Tuerto. La senorita Carolina se llamaba y murio muy joven. No llego a ser mi maestra porque ella daba en sexto y yo apenas estaba en primer grado y mi maestra era su amiga, la inefable senorita Lidia, quien el primer dia de clase nos esperaba en la puerta de la escuela, para darnos la bienvenida. Como yo empece mucho mas tarde tuve el privilegio de ser ese dia el unico a quien ella dio un beso en la mejilla, me tomo de la mano y me introdujo por esa puerta de arccos altos que todavia existe, y me llevo a traves de aquella galeria de grandes ventanales con vidrios amarillos y verdes hasta el salon donde un tumulto de ninos de mi edad se corrian entre los bancos y los pupitres. Alli fui presentado, pese a que a muchos conocia porque eran de mi barrio.

    Durante todo ese ano, ella estuvo a mi lado, al menos eso siempre senti, que era su unico alumno y los grandes bolsillos de su guardapolvo impecablemente blanco y almidonado, ella sacaba una gran goma con la cual disimulaba, mis torpezas traslucidas en manchas oprobiosas que me ponian tan en desventaja frente a varios companeros mios, muy prolijos. Esa no era mi virtud pero trataba de recomponer mi imagen al desorden con mis aplicadas dotes de lector, tratando de pronunciar con exactitud cada palabra nueva que aprendia.

    Nunca fui de los primeros ni tampoco de los ultimos, y trataba al portarme bien para que las quejas no fueran a mi padre, quien como todos en aquella epoca era muy severo. No siempre lo conseguia pero donde si era el primero era en correr hacia el patio, en el campanazo del recreo para jugar ese partido breve con la pelota de trapo, que pese a su aparente inocencia tambien rompia de vez en cuando algun vidrio.

    En ese edificio querido hoy funciona el Jardin de Infantes que no existia en mis tiempos de nino. Se cambiaron las tejas del techo por unas de chapa. Las tejas eran rojas, el nuevo fue pintado de verde. Tiene banos nuevos, a los vidrios de la galeria los suplanto unas paredes que pintaron de blanco, pero los platanos aquellos siguen en pie y las moreras que usabamos como arcos para jugar el futbol, tambien. Ese patio de cesped contra la Cortada Pascual Echague y la placita Sarmiento esta igual. El frente que da al Club tiene unas inmensas lajas nuevas donde nosotros haciamos la huerta y se me hace que el mastil es el mismo. No quedan las plantas de nispero en la casa de la directora, sobre la Cortada Mariano Vera.

    Tampoco quedaran muchas personas que recuerden a esas dos maestras jovenes -Lidia y Carolina- que en los recreos iban caminando, tomadas del brazo desde la puerta de entrada hasta la puerta del edificio, confesandose sus cuitas, mientras el bullicio de los alumnos con sus gritos y sus corridas se mezclaba con el canto de las tacuaritas y las calandrias y el arrullo de las torcaza que hacian sus nidos en esos ceibos que los anos se llevaron para siempre.

    El todo la parte*

    *Jorge Santiago Perednik.

    (1952-2011)

    Top 5 casinos in Canada

    Published by Programme B

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